Cien para el aire

Todo es una foto

2012-02-03T18:22:00.000-08:00

Los días no pasan, pongo la pava. Me siento a esperar, me acuerdo de la pensión, de ese bolso azul. Los caminos. De esa tarde. De ir y venir, siempre, bajando y subiendo. De tu mensaje indescifrable. La simpleza y su multiplicidad, todas sus facetas ocultas. Ya no pido tanto. Me río, falseando, así, por las dudas. De no contar todo, esa puta costumbre, de guardar las palabras como cuidándolas, de los demás, de la rutina. Me siento a esperar, a orillas del río. El agua está. Voy caminando, me rasco la nuca, sin pensarlo, saludo. Pateo una piedra a la bocacalle. Salto un charco, me mojo. Voy pensando en otras cosas, cruzo la calle por la mitad. Siempre espero más, y me veo en el medio, siempre ahí. Me tomo un mate. Esa tarde en plaza de mayo, esquivando palomas, yo hablando pavadas, como siempre, vos riéndote. Los desencuentros, y los amigos que ya no veo, y todo se envuelve en ese trajín, que te va distanciando, y quedamos pocos, aguantando. Siempre me estoy yendo, sin saludar, y vuelvo después. Me tomo una cerveza helada, con amigos, al lado de un fuego, mirando la ciudad, y sus luces, la luna que baja, besa el piso y vuelve arriba. Canto una canción, bajito, para no irme de tono, me voy a la mierda. Las imágenes que se van dibujando, entrelazando, con todo su vigor, y las pesas del pasado. Tengo que volver. Siempre estoy en eso, con un libro empezado, en el bolso, y ese andar desfachatado, desprevenido, de todo, de nada. La cadena de significantes, y tus demandas heterogéneas, que nunca puedo unificar, y esos días que me acuesto temprano, apago todo, y me quedo pensando, en nada, en todo. Destapo una sonrisa, una carcajada. Y el gusto a poco. Me levanto, escribo algo, borro. No puedo plasmar las ganas, pero qué convencido que estoy, como nunca, como siempre.

Quizás porque

2011-12-12T08:03:00.000-08:00

El otro día pude comprar un libro que quería leer hace rato. El nombre no importa. Y tampoco importa que la muchacha que me lo iba a prestar, no lo hiciera. Se olvidó. Antes de venir para San Nicolás, en retiro, pregunté en varios puestitos que siempre tienen de todo, pero no lo que buscaba. Después al final, casi escondido, encontré uno y pregunté, ya sin esperanza, apurado porque mi colectivo ya estaba en la plataforma. La piba que atendía, me miró, pensó, se tiró atrás y lo sacó como si lo hubiera pescado del río. Nos reímos. Yo le dije que no estaba en condiciones de pagar tanto -y digamos- no es que el libro no lo valiera, y di vueltas hasta provocarle una mueca. Ella dudó, un rato, la gente se estaba subiendo al colectivo, le dije que ya no había tiempo, que todo estaba en sus manos –el libro inclusive-. Subí al colectivo, no había comido nada, ya eran las tres de la tarde, se me había pasado el almuerzo, y ya sentado la panza me hizo acordar. En el asiento de atrás, iban un pibe y una señora, que tampoco habían comido, pero fueron más precavidos y se llevaron una vianda. Sacaron –todo por mi olfato- unas papas fritas que me ametrallaron. No importa, me dije, en tres horas estoy en la terminal. Yo odio las terminales, son grises, y siempre hay gente esperando algo, o a alguien, sentadas mirando sus relojes, el tablero rojo, impacientes, acodados a las ventanillas, mirando por los ventanales, desilusionándose a cada rato, esperando los carromatos de dos pisos. El humo de los cigarrillos, y la televisión a todo lo que da. Y una voz que anuncia la llegada, y el egreso, y las postergaciones. ¡Las postergaciones! Y todo eso que esconde una terminal (que real mente esconde muchas cosas), barajadas en esa rutina diaria que no vemos, porque siempre estamos de paso, pero que otros conocen porque la viven y reniegan de todo eso. El que vende gaseosas me lo dijo, por lo bajo, pero me lo dijo, y yo no supe que decirle, no supe como palmearle la espalda, el ánimo. Ahí viven esos tipos, como el de la gaseosa, que se ganan la vida, y parte de mi se queda ahí, con el de la gaseosa, el que labura en la estación de servicio, que agarra el surtidor a las cuatro de la mañana, y no llega a fin de mes, con el del peaje que toma mil bondis, cada vez que los veo me quedo con ellos, un poco de mi se queda a su lado. Siempre denostados, escupidos con miradas rancias, laburando la noche, la mañana, el día, y las miradas por arriba de los hombros, solo eso les queda. Para volver paleando una tristeza, inexplicable, detrás de los ojos, con el lomo cagado a golpes, eso que muchos no entienden. La mina que va en el tren a limpiar casas, cansada, sin mirarse al espejo, pero sabe que no quiere más eso, pero sigue, se levanta, y deja los fracasos por un rato, para que la suerte se le cague de risa, y después vuelva y todo sea como antes, con la luna que cae y el día que termina, y así, así, de oscuro todo, por eso, quizá soy amigo de ellos y me quedo, me quedo un rato, con la mirada perdida, como tomando impulso, tomando ese valor, que a veces no tengo, pero que tanto busco. Ahí parado con el tipo de las gaseosas que me contaba sus tristezas, su descalabro. Y sus días de felicidad y tormento lindados por una fina línea que no se deja ver. Me lo dijo, así, por lo bajo, pero me lo dijo, y me contó tantas cosas, y subí tarde al colectivo, me putearon, me refugié en la butaca nueve, ahí en la ventanilla. Yo viajaba porque mi hermano más chico terminaba la escuela y se hacía esa fiesta que todos hicimos alguna vez cuando terminamos la puta escuela, y que - luego de una noche vertiginosa, de alcohol, y bailar con las viejas al principio, para después buscar minas lindas, con un vaso en la mano, que siempre resulta poco, y uno pide y le niegan, y una mina termina doblada en dos en el baño, y nadie quiere ir a buscarla, y el humo que siempre tira el idiota que pasa música, y las puteadas con los mozos, que nunca tienen la culpa pero son la cara visible, y la comida que tiene aires sofisticados, y todo eso- después nadie recuerda. No tenía traje, y esa era la cuestión que intentaba solucionar mediante mensaje de texto, hasta que me informó un cartelito que no tenía eso que llaman crédito. A partir de ahí me puse a leer el libro. La chica le bajó el precio, y yo le prometí que a la vuelta iba a brindar con ella, con una sidra. Pero que íbamos a tener que esperar que se enfriara en el bar que estaba enfrente. No sé cómo se llama, pero me dijo que iba a estar ahí. Leí cien páginas, me sumergí rápido, evitando el hambre y las papas fritas de los de atrás. Pensé en pedirles pero después reusé a esa idea. Qué confianza podía establecerse en un colectivo, para que un tipo se de vuelta y te pida tu comida. No, absolutamente ninguna. Esa mañana había ido al Ministerio a presentar unos papeles para un trabajo. Me dejaron presentarme pero no hicieron lo mismo con mis papeles. Me faltaba, no sé qué cosa, buena suerte y hasta luego. El papelerío siempre es complicado, y leer los anexos no es divertido, y los que escriben los anexos se me hace que tampoco son divertidos.

Llegué a la terminal de mi ciudad, hacía calor, y había mosquitos, que ya los había olvidado. Bajé las escalinatas, miré el bar de enfrente y ahí estaban los viejos de siempre tomando un vermut, jugando a las cartas. Enseguida me invadió la tristeza, tanta tranquilidad me da tristeza, a dónde está el quilombo, y el humo de los autos, y las puteadas, cómo es eso que hay gente en la vereda con las camisas abiertas mostrando sus panzas blancas, haciendo visera para evitar el sol. Tomando mate. Me senté a un costado con mi bolso azul –algún día voy a contar las historias de ese bolso azul, cuando me las acuerde bien- para aclimatarme al cambio brusco del colectivo. Tengo tantas historias para contar, que siempre olvido, y no me acuerdo el principio pero si el final, y después me acuerdo el principio pero no el final. Por eso no las escribo, no valen la pena ni el esfuerzo. En un segundo, mechado con el calor, y los mosquitos, y la tristeza de la tranquilidad, me acordé de la estación de servicio, el otro día, cuando entré a mear, y a mojarme la cara, con la capucha puesta, de mi campera marrón. Después caminé sin sentido por la avenida Entre ríos, recordando al pibe que jugaba con el diábolo bronco, yo nunca lo pude tener, y arrancaba y se le caía y arrancaba y se le caía. Qué quería decir esa imagen, porqué lo había mirado tanto desde la mesa, con la cerveza caliente. Era cansadora la persistencia del pibe, cansadora y motivadora, por otra parte. No negociaba con su cansancio, arrancaba una y otra vez. Después se paró mucha gente, me distraje y lo perdí. No lo vi más en toda la noche.
Crucé la calle y me compré una tarjeta de crédito. Hablé con Fausto, estaba todo arreglado, tenía que pasar a buscar el traje a la tarde. Él no iba a estar, se lo dejaba a su vieja. OK, le digo, pero no podes estar durmiendo a esta hora. Me generó envidia. Y nada tiene que ver con eso de la envidia sana, eso no existe. Ya lo discutí en varias mesas, voy sumando adeptos. No voy a repetir todos mis argumentos. Me faltaban los zapatos. Igual, eso no me preocupaba, tenía ganas de ir en zapatillas, ya ponerme un traje me incomodaba por todos lados, imagínense un par de zapatos de otro, no, era traicionarme demasiado. Mis zapatillas estaban bien, decidí, en ese momento. Me llegó un mensaje de un amigo, preguntándome si había llegado, y todo eso. No le contesté. Quería ver a mi perro Beto. Es de la calle, mi vieja lo rescató casi moribundo, no tiene ni un año. Bajito, con el pecho blanco, el lomo amarillo, y unas uñas muy filosas. La fiesta pasó, mucho no me acuerdo, siempre hay alguien que te hace acordar, o te etiquetan en el facebook, acodado a la barra, arruinado, diciendo pavadas, o con el seño fruncido, o mirando la nada. Y fotos, y comentarios, y todo eso. Ya estoy arriba del colectivo, me olvidé la sidra, estoy leyendo el libro, que me llevó a puentes y tiendas y paisajes y tabaco, me olvidé la sidra, pobre piba, con el calor que hace, la tenía en la heladera, seguro que estalló, estoy pensando que historia contarle, nada épico; decirle que la tomamos con los choferes, que no pude decirles que no, que después la compartimos con los gendarmes que nos pararon en la ruta, y así pudimos seguir viaje. O decirle la verdad, que nunca tiene nada de épico; que no se deja querer ni un poquito, que delata el olvido, la poca importancia de las cosas, sirve decir la verdad, me pregunto a veces, se guarda linealidad, no tiene un puto vaivén, y descansa en cierta tranquilidad que atormenta, que molesta, prefiero mentirle para que se ría y no me crea, y me olvide, como todo, como a la verdad. Como yo que me olvidé la sidra, la puta madre, y las llaves de casa.

Aportes para el debate

2011-12-01T15:02:00.001-08:00

Cuelgo esta entrevista -muy interesante para sumar puntos a la discusión de coyuntura- realizada en Radio Nacional en el programa de Mario Wanfield. Comparto la línea que tira mendieta acerca del discurso de la UIA, tácticamente es entendible, pero en esta bifurcación, deja, quizá, un sabor agridulce. Y resalto que el Estado debe terciar en la lucha entre el capital y el trabajo. Los otros blogueros: el escriba y María Casullo.

Otra vez

2011-11-28T20:53:00.000-08:00

Una vez, en una peña universitaria, estaba desplegando todos mis artilugios, de oratoria, claro. Ya cuando a esas horas mucho no importa lo que uno dice; si conjugas tres verbos seguidos ya es un logro, y, si encima, metes dos o tres frases armadas, te llevas un par de aplausos. Bueno, eh, a donde iba….no sé, mucho, mucho, no me acuerdo en qué terminó todo eso. Si que al final, medio que nos fuimos rápido del lugar, medio apurando el paso, el clima se volvió hostil, después viscoso, cuando dije….bueno no me acuerdo. La muchacha ojos de tiza, no de papel, perdón, la perdí en esa corrida bancaria. Pero sé que la vida no es fácil -ojo soy un muchacho triste, eso lo tengo claro-, pero igual tengo un poquito de sentido del humor. No supieron interpretarme. Una vez (otra vez), desperté al ladito de las olas, en Mar del Plata, les aclaro yo nací ahí, después de una noche de gira, y, claro, una borrachera espantosa. Ya estaba en esos años los operativos pelotudos de Scioli, que sigue siendo, también, un pelotudo. El sol medio que me había ganado la batalla, bah, la ganó. Lo bueno es que no entendía nada. Ya vamos hablar de política, amor. No te enojes conmigo, que para eso ya estoy yo. Dos no. No da. Una vez (otra, otra vez), me preguntaron vos sos el que escribe en el blog, ese, eh, ese, si el que escribe boludeses, je. Creía conocerme, pero bueno, le expliqué que en la vida no todo es verdad, y esa sensibilidad que rodea al mundo también se toma vacaciones, aunque se puede, en fin, ser también un insaciable. No sé que más me preguntó, yo que soy vanidoso, pero le pongo un disfraz para que no se note, conteste otra cosa totalmente fuera de la cuestión. Creo, en fin, que la piba no lee más esto. Suele pasar, suele pasar. Una vez (otra, otra, otra vez) me puse mi mejor camisa, y me tomé el tren para ir a buscar a una mina, después mucho no funcionó la cosa, pero la pasamos bien. La cuestión es que le erré al tren que tenía que tomar, hoy es todo risas, pero en ese momento no era todo risas. Otra vez, en una fiesta en la que habían cortado la calle, y se inauguraba una unidad básica, yo me senté, después de pelearme con todos los que me venían a comprar a la parrilla, en el cordón de la vereda. Tanta veces denostado, dejado de lado (de ahí viene mi devoción a los cordones de las calles). Tenemos esa épica que no siempre resalta, que espera una pincelada, a tanta grisura, a tanta frialdad por la noche, pocos entienden a veces de qué carajo hablo. No importa. Siempre digo no importa. Y ahí estaba yo, sentado como siempre en el cordón, con una cerveza helada, que miraba cada vez más de abajo. La noche estaba hermosa. Una brisa de aire fresco me pegaba de todos los costados, así como desafiante. Ya estaba cansado, crucé mis piernas, con mis manos sobre las rodillas. Metiendo un trago, dos, tres. Dejando pasar las horas, cantando una canción, la marcha. Yo la esperé sentado en el cordón de la vereda, con una cerveza, sin épica, sin resquemor, con un dolor en la espalda terrible. La esperé sentado en el cordón de la vereda, con un vaso vacío.

Servilletas de papel

2011-10-31T21:09:00.000-07:00

Te explicaba, el otro día, que las cosas no son tan fáciles. Y ya te lo dije, las cosas son siempre mucho más complejas. Los tipos sensibles vamos por la calle, tocando con los dedos las paredes, salteando los marcos de las puertas, cantando una canción. Es así, te dije, los perdedores tenemos estas cosas, nos cagamos de risa de todo, y de todos. Y también se nos cagan de risa. Escribimos en servilletas de papel, en los bares de paredes ásperas, y pedimos la cuenta cuando cierra. Nos cuesta el punto y aparte, vamos siempre pensando en esa mina que no nos dio bola, y nunca nos la va a dar. Nos gusta la madrugada, pero también la odiamos, evitamos la linealidad, y amamos la simpleza, esa que es la más difícil de conseguir. Nos contradecimos, y vamos y venimos, y peleamos, y que se yo. Y defendemos una inconstancia, sin sentido. Y abandonamos, y empezamos de vuelta, y volvemos a abandonar, cuando todo parece estar signado al éxito, dejamos todo ahí. Si, ya sé, no entendés, no importa.

Registrar cada segundo

2011-10-24T14:48:00.000-07:00

Tanto caminar, tanto discutir, tanto luchar. El devenir, la historia que nos cruza como un rayo; en días de soledad, tristeza, llanto, alegrías, risas. Se me dibuja una sonrisa, aunque a muchos se les desdibuja, y putean a la mayoría, igual que ciertas plumas, que mordieron la banquina hace rato. A mí me chupa un huevo. Yo estoy contento y me permito disfrutar de esta época, abrazarla, llevarla a pasear a todos lados, no dejarla respirar, caminar por la calle, saludando con el pecho inflado, y me rio a carcajadas, largas, me empacho de risa, me rio, porque sé todo lo que costó llagar a esto, a este grado de felicidad, que no se alcanza nunca a tocar del todo, pero que hoy está más cerca, se deja ver. Me subo a los taxis, y escucho a los tacheros escupir mugre, y me vuelvo a reír, y les digo todo que si, usted puede cambiar el mundo pero déjeme en la esquina. Me pongo la bandera sobre los hombros y soy invencible, con mis compañeros, con el pueblo, abriendo paso a las esperanzas que muchos perdieron, otros la sacaron del cajón, de abajo de la cama, la desempolvaron, y me quedo colgado mirando, buscando retenerlo todo, no olvidarme de nada, de sentir ese calor, que envuelve la atmósfera, el aire. Registrar cada minuto, cada instante. Y me retrotraigo, me miro las manos, como sin entender, me subo la campera hasta arriba, con las manos en los bolsillos. Me paro a un costado. Comparto mesas hostiles, me enojo, puteo, pero en realidad, me rio de todos. Esas miradas por encima de los hombros me rodean; buscan voltear mi compromiso, mis ideas, mis banderas, mi convicción, no hay caso, che, no sigan, no van a poder, y menos con discursitos de cartón pintado. Me duele todo pensaba a la noche, pero que dolor lindo, de esos que son únicos, rebeldes, que te queman el alma. Pongo una canción, me relajo, canto bajito, y me vienen imágenes hermosas…

Charcos

2011-10-16T10:31:00.000-07:00

Es el vértigo que me va cercando, marcando la cancha. Me fijo, desconfiado, por la mira de mi puerta; de arriba abajo, me rasco la cabeza, busco el espacio, lo castigo, lo despojo, lo mando al carajo. Una mirada que guardo en mi bolsillo izquierdo. Un pasaje a no sé dónde. Una sonrisa inquieta. Una noche de verano. Una pensión helada. Una calle de adoquín. Un puente solitario. De soledades que se entienden sin hablar, que son pareja de años, que caminan por la calle, sin agarrarse de la mano, sin chistar, cantando alguna canción, temiendo perderse, compartiendo un cigarrillo bajo la lluvia. Sin pensar en el mañana, yo soy esto, y no soy nada, cambio en el devenir del camino. Yo me dejo trampas a mí mismo, y me juzgo con cinismo y me condeno.

Un árbol que se bambolea. Una persiana cerrada. Una pared pintada que grita. Una sed de revancha. Un camino de asfalto. Ese vértigo, insoslayable, que monta guardia, en mi puerta. El devenir, los ríos que se cruzan, las palabras ancladas en el tiempo, la historia que me atraviesa, como un flechazo. Sicario el tiempo, que me espera a un costado, riéndose a carcajadas, hasta ahogarse. Me cobra intereses, me tira al piso, me patea, me levanta, me da una mano, me saluda, se va, vuelve, y no se olvida. Yo me reto a muerte por cobarde, y me mato, y me salvo, y me doy miedo.

Camino, muevo las piernas, salto un charco, paro. Me olvido de todo. No me acuerdo contesto, miro la calle. Desecho historias, las desmenuzo, las recorto, altero el orden de las cosas, y me favorezco, y me perjudico, y me lo creo, y no me lo creo. Voy rellenando de escombros el pozo, que muere ahogado, sin poder respirar. Camino, muevo las piernas, salto dos charcos. Me olvido de todo. Y traiciono sin dudar mi propio duelo, encontrándome feliz por todas partes.

Yo me dejo trampas a mí mismo,

Y me juzgo con cinismo

y me condeno,

Me cuelgo del abismo de los huevos,

Y me ayudo a escapar en un descuido,

Y traiciono sin dudar mi propio duelo,

Encontrándome feliz por todas partes.
(Zambayonny)

Libertad de expresión

2011-10-13T05:27:00.000-07:00

Hace dos años que esta vigente la nueva Ley de comunicación Audiovisual, y aunque usted no lo crea, señora, ha aumentado radicalmente la pluralidad de voces, sino fíjese estos videitos, que son muy lindos, y que te ayudan a levantarte de buen humor. La Ley no discrimina a nadie, permite que un republicano, amante del funcionamiento de las instituciones, del poderío de clarín, y de inventar una reelección indefinida, hable. Y, claro, este a la altura de la hermosa chica descerebrada que va con su megáfono intentando conquistar el mundo. En fin, son parecidos, los dos dicen muchas boludeses juntas.

Ay, esta inconstanciaaaaa

2011-09-27T06:01:00.000-07:00

Vos fumas, esos cigarrillos, que sacas de ese paquete todo arrugado, sabés que no me gusta, te reís, me tirás el humo; yo te contaba eso de la simpleza, la que me gusta a mí, no la chabacana, la boba, sino la que supero lo complejo, me preguntás algo que nada tiene que ver, sigo hablando, mirás la calle, con un suspiro, te acomodas el pelo, revolvés tu cartera, buscando no sé qué, te ponés en cuclillas, con la cartera en el piso, haces un gesto, como encontrando algo, yo ya estoy contando las monedas, te saludo desde la ventana del colectivo, y pienso en mi inconstancia, que me persigue…

Para otro año

2011-09-13T20:25:00.001-07:00

Hay en estos días, en los que vienen, y las horas que pasan, cierta cursilería, que es boba, pero, a la vez, linda. Las calles, revientan, al calor del cemento, tanta oferta y tan poca demanda, en un mercado olvidado, en el tiempo. Los cristales que reflejan todo eso, que dice una mirada perdida, en la nada. Como sin aire, voy, esquivando barreras bajas, que se entrelazan, suelto una moneda al aire, pidiendo por vos. Viajo en una ruta desierta, que trae y diluye recuerdos, al costado en alguna parrilla, con el humo espeso en el aire. Y la luna que se viste de blanco, alumbrando balcones, calles angostas, que no llevan a ningún lado, a un paredón, que no puede evitar el atraco de la vida. Ya todo me chupa un huevo. Ya no quiero ser el mejor, sólo cagarme de risa, de algunos, que se la creen, perdonen, la cosa no funciona así. Todo, en fin, es mucho más difícil de lo que me dijeron en salita de cinco. Esa construcción divina, como que te destapen la gaseosa delante tuyo, encierra un pensamiento, estrictamente pelotudo. Me voy quedando sin recursos, sin decoro, sorteando la puerilidad, en la que es tan fácil caer. A veces me digo que estoy haciendo las cosas bien, otras, lo dudo, y no lo creo. Tengo una pila de cosas por hacer, papeles que esperan, otros que tengo que presentar. Siempre en la vida, nos la pasamos presentando cosas, hoy son unos papeles burdos. Cruzar media ciudad, con la música en los odios, que tapan las bocinas. Esa musicalidad, esa melodía, me permite sobrellevar ciertas cosas, que me resultan insoportables. Y esa distancia, que se acrecienta. Llego a la mitad y largo, dejo muchas cosas para el otro día, anotado en un papel amarillo. Dejo esto también para otro día, para mañana, o no sé, que se yo, para otro año…

El ciudadano

2011-09-03T22:04:00.000-07:00

El otro día me puse a ver la película “El ciudadano”, que trata la vida de un magnate de los medios de comunicación, además, como inventó la prensa amarilla (entre varias cosas más). Es una película oscura, je, porque, básicamente es en blanco y negro (hecho el chiste, seguimos adelante). Por momentos es tediosa. En fin, a lo que quiero llegar, hay una escena excelente que define a los medios de comunicación, siempre hablando de monopolios -obvio- de medios concentrados, y el manejo de la información.

El magnate comunicacional está desayunando con su esposa y, en medio de una fuerte discusión, ella le dice:

-Qué pensarán las personas –lo mira con las cejas fruncidas-

-Él levanta la mirada, hace una pausa y dice: Lo que yo les diga.

Aclaremos que la película data de 1941. Para pensar.

La inseguridad de los medios

2011-09-02T14:37:00.000-07:00

Escribe Gustavo:

En esta semana, muchos medios hicieron gala de la peor actuación. No es que ahora se descubra eso ni que sea algo nuevo, pero en su desesperación, ni siquiera disimulan. Después del resultado provisorio de las elecciones primarias del 14 de agosto, trataron de instalar la idea del fraude, de la mano de los representantes de la peor oposición que se ha visto en los últimos veinti tantos años. Durante dos semanas impulsaron desde los titulares de las tapas de los principales medios la desconfianza hacia el escrutinio provisorio, sin preocuparse por respeto institucional alguno hacia una de las instancias fundamentales de la vida en democracia. El pico de esta andanada belicosa fue el cruce entre el Ministro del Interior Florencio Randazzo y un periodista del diario La Nación en el marco de una conferencia de prensa donde se anunciaba el resultado del escrutinio definitivo. El mayor cinismo: la respuesta es vista como un ataque. No hay posibilidad de diálogo ni de razón cuando desde un lado domina la enceguecida maniobra para desprestigiar a un gobierno. Que el título de una noticia contradiga su contenido es totalmente deshonesto y reprochable. Y también, poco profesional. Más aún cuando ese título está en tapa y tiene una difusión mayor que el cuerpo de la noticia. La mayoría de los lectores se quedan con el contenido del título. Cuando se hace un repaso de las tapas de los diarios en radio y televisión, se lee el titular, no la totalidad de la noticia. Por lo tanto, si el título miente, lo que se difunde es la mentira. Y ése es el reproche que hace el Ministro del Interior en la conferencia de prensa. Y el periodista, en primera instancia, se asume como responsable de la noticia y no del título. Después hace cualquier cosa. Sale a defender lo indefendible.

Como se ha dicho muchas veces en este espacio, lo que hacen es provocar. Llaman a gritos a un censor, como declaró Eugenio Zaffaroni en medio de la operación en su contra. Por supuesto que nadie en su sano juicio piensa siquiera en la instauración de una especie de tribunal de disciplina periodístico. Tampoco espera que estos medios hagan autocrítica y se rectifiquen de su mentiras y operaciones destituyentes. Lo que más exaspera es que se victimicen. Que se justifiquen con un extremo del cinismo. Que apelen a la libertad de expresión cuando es lo que menos les interesa. Una cosa es expresar una idea a partir del hecho y otra es presentar un hecho inexistente.

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Lo que viene

2011-08-31T12:49:00.000-07:00

La realidad, esa que es caprichosa, que se esconde en un pedazo de calle, en una esquina, en un semáforo. Es una construcción –meramente fragmentada- subjetiva, marcada por datos cualitativos. Esconde algo más complicado –complejo, por el entramado y su trasfondo- que es la lucha contra los conceptos enquistados, que no permite dilucidar lo natural, de lo cotidiano. Ahí, en esa construcción de años, que deja un sabor a linealidad, se esgrime la principal batalla –mejor dicho el principal problema, evitemos llevar conceptos a un tono bélico-. Es tiempo de pasar la bolsa de residuos, llenarla de “caretas culturales”, y crear el sentido crítico, que recaigan sobre viejos paradigmas hasta entonces indiscutidos.

Este debate - antes recluido a claustros universitarios- se tiene que producir, poner en perspectiva, en cualquier lugar, en cualquier ámbito; invadiendo y estableciéndose en la “conciencia popular”. El conocimiento como conciencia -valga la redundancia- y no como información. La idea de repensar el país, es fundamental, para la construcción de nuevos cimientos. El rol de los intelectuales -sean orgánicos o no-, de la militancia, conjuntamente con los líderes políticos, debe pregonar por repensar el país, y llevarlo adelante. Los medios masivos de comunicación, seguirán luchando para mantener su lugar, e intentarán no perder más espacios de poder; el conflicto abierto en 2008, no está cerrado, y digamos, mucho menos ganado. No restarle importancia. Saber llevar el mensaje a los sectores - que miran con ganas y no se atreven a involucrarse- , cediendo y arremetiendo al mismo tiempo. Y, a la vez, saber reelaborar ese discurso, evitando los fundamentalismos. Tener en cuenta que este proyecto “Nacional y popular”, no logró todavía ser transversal en todos los frentes, un caso es el de los jóvenes de clase media que estudian y trabajan a la vez, y no llegan a fin de mes. Ahí, surge uno de los cimientos importantes, conquistar a ese sector, implementando una reforma financiera, que permita otorgar créditos accesibles para facilitar el acceso a la primera vivienda. Garantizar desde el Estado, el primer trabajo a los jóvenes, quitándole la precariedad, y el trabajo en negro. La descentralización del país, es una arista vital en la construcción de un nuevo esquema regional, conjuntamente, con la ansiada búsqueda de reindustrialización, con el fin de diversificar la economía. Esa reindustrialización, debe ser progresiva, y no recaer sobre las espaldas de los trabajadores. También, surge en este repensar, el espacio que abarcan la ciencia –profundizar el ministerio creado- la tecnología y, conjuntamente, las carreras universitarias que el país va a necesitar promulgar para dicha profundización.

En fin, ese cambio cultural es el más difícil y, a la vez, el mejor camino para profundizar un modelo de país. Además, crear un nuevo sujeto político, para sostener estas estructuras, y seguir con dichas políticas de Estado. En cuanto a la oposición, la derecha reaccionaria, pueril, seguirá auspiciando de lobistas, y mantendrán su postura republicana (je), esa que tanto necesita el país. En fin, ellos que discutan si ponemos boleta única o no. Cosa que no cambiaría demasiado la elección de octubre, pero si cambiaría la conformación de la estructura política; cercando el cholulaje por las luces televisivas, poniendo solamente la cara conocida. Además, para el que no sabe, la boleta única no propone que se dejen de utilizar el telegrama y el certificado de escrutinio, por los cuáles si hubo denuncias. Por eso, ahí, se nota, que el hermoso republicanismo es sólo una redada más para alcanzar un legislador (pongamos) y también para poner en cuestión la abrumadora victoria del oficialismo. En fin, eso.

Juan Forn

2011-08-30T06:52:00.000-07:00

Bueno, les paso el dato, Juan Forn, el grosos de acá arriba, está editando cinco de sus libros en página 12. El primero que salió fue corazones, este domingo sale nadar de noche. Yo les digo, si tienen unos pesitos, no se lo pierdan, bah son, en fin, quince pesitos (con el diminutivo parece menos; igual yo odio que la gente use diminutivos para todo). Entonces, convengamos, que si vas a gastar esa plata en una boludez, como llevar la ropa a lavar a los chinos, aguántate una semana, repetí prenda y cómprate alguno de estos libros. Después, de última, cosa que no creo que suceda, me reclamas a mí; y yo te doy un vale para lavar tu ropa en los chinos.

Primarias

2011-08-17T06:48:00.000-07:00

Las elecciones primarias dejaron cierta espesura en el mapa político, y esa espesura se esperaba- en cierto modo- en un grado menor. En la mirada sociológica, resulta difícil entender -para algunos- porqué Cristina logró vencer en zonas en las que el kirchnerismo había perdido hace pocos días. Esas derrotas habían envalentonado el discurso opositor, embanderados con la palabra “cambio”. Bueno, con esta elección quedó demostrado el liderazgo de la presidente, sumado, digamos, a la desastrosa elección de Alfonsín, que esperaba sacar un 15% o 20%, cosa que no sucedió. El que quizá salió más perjudicado, en esta alianza con el radicalismo fue De Narváez, quién perdió con Scioli de manera estrepitosa. En fin, el radicalismo de centro derecha fracasó. Binner hizo una buena elección, pensando que hace algunos meses era poco conocido por el electorado. En las curiosidades, se anotan la inversión de lugares que se dio con la izquierda que logró superar el 1,5% (esta nueva ley electoral logró cosas impensada, y una de ellas fue juntar a la izquierda y dividir a la derecha) y Proyecto “Surf” que quedó afuera de las presidenciales, corriendo un alto riesgo de desaparecer como fuerza política. El partido de “Pino” hizo una mala campaña en capital y ahora se le suma el golpe nacional. Con Carrió se dio lo que se esperaba; que perdiera ese 20% cosechado en 2007 quedando sin capital político, sumado a su decisión de no presentarse en la conferencia de prensa, dejando solo a Adrian Pérez. Impresentable. La vanguardia - en el presente y también lo será en los próximos cuatro años- es Cristina. No existe ningún opositor que tenga inteligencia y militancia para estar a su altura. Un ejemplo es la impulsión de la “Ley de Tierras”, importantísima para evitar sufrir la expansión de la crisis mundial. En materia económica, se tomarán medidas y se realizarán cambios para seguir este rumbo, descansando junto a nuestro principal aliado, Brasil. Otras cositas, los panelistas de 678 respiraron, y Majúl podrá escribir otro libro de comedia acerca de los Kirchner, seguro ahora irá por Máximo y Florencia. Este gobierno les da trabajo a todos, je. En fin, salút.

Amigo piedra

2011-07-19T11:48:00.000-07:00

Bueno, como hoy, pasadas las 12 de la noche, se convierte en un día, estrictamente pelotudo, pero buena onda. Me voy para Rosario, prometen drogas, rock, sexo, (todo invertido cual orgía de monasterio) y no sé cuantas mentiras más. Paulita querida, quedé que te mandaba un mensaje, no pude, me quedé sin crédito, igual vos sabes, en estos días, así, no te olvides nunca esa frase hermosa, llena de contenido filosófico, cercando la epistemología, no te olvides “que hay amigos…”
Mi amigo de batallas, duras, de brazos partidos, Fausto me espera en la terminal, un groso, yo no tengo la brújula rosarina. A les aviso, a mis amigos, que hoy no hacen nada, que la vienen con el versito ese berreta, de que no, tengo que rendir, y no sé cuantas cosas más (así cual orgía de monasterio) pierden mi amistad definitivamente. Y no hay vuelta atrás. Ah, y como soy, así, de bueno, les dejo esta banda de la Plata, que tocan bien, y aparte son conocidos, de un amigo de un conocido. Chau, amigos piedras.

Balcones

2011-07-06T22:16:00.000-07:00

Las calles de tierra, a la noche, con luces, que van y vienen. Se mezclan recuerdos hermosos, de cosas que soñé, sueño, y todavía están, ahí, intactas. Sillas de plástico, en los balcones, tristes de Buenos Aires, con chicas tristes que miran, el farol de la esquina. Y los árboles que tambalean, con este invierno doloroso. Los taxis, vacíos, con la luz roja, van y vienen, buscando, siempre buscando. Comulgo con los que escriben borrachos, dejando de lado la sobriedad; asquerosa, para este tiempo. Y olvidan, siempre olvidan. Y se levantan y pelean, siempre se levantan. A veces después de la una, con la ventana, que estalla de luz, de ruidos, de la calle. Con la culpa, de apagar el despertador. Un número desconocido, me sigue, me llama, todos los días, a mi celular.
Desconocido.
Ya no hablo cuando atiendo. A veces tengo el mar en los oídos, con las olas, que van y vienen, con su música, llena de espuma y arena. Y barreno, en el agua helada, crispada, marrón. Y el ruido del agua, de la pava, me devuelve, me trae la mirada. Los días se van entrelazando, con su trama, espesa, inquietante, difícil de contar. Como esa historia, tramada toda por mí, falsa, de la primera palabra hasta la última. A la cinco de la mañana, con la lluvia, esquivando gente, charcos, entre el alcohol. Los truenos, que iluminan el camino, de vuelta. El agua ganó las zapatillas, manchadas, con lo que sobra de la noche. Una vez mande una carta que nunca llegó a destino. Dónde andará, me pregunto. Viaje por montañas, ríos, siempre te busqué. Las porquerías que escribí, que no releo, que me avergüenzan. Las ventanas heladas, que dibujé; escribí sentado en un bar, en un aula, en un colectivo, en la calle, en la cola del banco, en el campo, en la soledad, que me dicta. La vida, que casi pierdo, volviendo de Mar del Plata. Y las plantas, con perros, tristes, que habitan balcones, desolados, por la ciudad. Las calles de tierra, que se vuelven barro, se atascan, con barricadas, de época, tardía, de amores…

Dale, dale que pinchamos el globito, eh!

2011-07-06T17:13:00.000-07:00

Cosas estúpidas

2011-06-30T23:34:00.000-07:00

Y puedo escribir cursilerías, baratas, estúpidas, de corazones recortados, de plazas vacías de invierno, de chicos que vienen de la escuela. Cuantas estupideces puedo escribir, sin que a nadie le importe, porque son meras estupideces, y todo termina olvidado en un archivo de Word, que después voy a releer y borrar, o dejarlo, ahí, suspendido en el espacio. Convenciéndome de que algún día de estos, me agarra un ataque de creatividad y lo termino. Se puede tener seis meses grises, después es tiempo de volver a color, así, como me gusta, sin más. Y darle la espalda. Puedo escribir historias, que siempre recuerdo, que me siguen sin pudor, en ese dialogo que se establece por las noches. Puedo responder miles de preguntas, y hacerme el boludo, porque si me conoces, a mí, claro, nunca me gusta decir todo, soy así de jodido, un tipo realmente complejo. O mejor dicho, un boludo importante. Que siempre pago los impuestos tarde y espero atrás de la línea amarilla, que la gorda que atiende, se rasque las tetas y me llame. Puedo contarte que siempre abandono todo, así, muy suelto, me tiro siempre a la banquina. Que en Buenos Aires, ya viví en tres barrios distintos, porque a mí, te cuento, me encanta el turismo; nada tiene que ver en esto, el alquiler, las expensas, las garantías, los meses adelantados que hay que poner. No, a mi me encanta mudarme, es así. También es para cambiar de línea de colectivo. Te puedo contar que siempre pierdo el hilo de las conversaciones porque estoy pensando en otras cosas. Y te hago el gestito, así, como que entiendo todo, pero en realidad no sé de qué hablas. Te cuento que fui un futbolista, formidable, elegante, gambeteador, encarador, y no sé cuantas cosas más, en los sueños. Soy de escorpión, sí, sé qué lo estás pensando, un hijo de puta. Puedo escribir de cosas trilladas, de sueños frustrados, pasiones inútiles, pavadas, cursilerías, baratas, estúpidas, así, de corazones recortados. Te cuento que no retengo las claves de la tarjeta de débito, y claro, cuando le erras varias veces, así todo muy progresista, te anulan la tarjeta, y te invitan al banco a pedir una nueva clave y fumarte una cola, de esas que sirven para replantearse la vida. Suelo desilusionar a la gente, que va a ser, no siempre se puede cumplir con las expectativas de todos. Eso me dijo el chofer de un colectivo, cuando llegaba dos horas tarde al parador de San Nicolás, y fue tan audaz su respuesta, que ahora la uso yo. Te cuento que la vida se va entrelazando por pequeñas estupideces, así como todas las que puse arriba, que, ojo, sumadas hacen la revolución. Y puedo escribir cursilerías, baratas, estúpidas, de corazones recortados, de plazas vacías de invierno, de chicos que vienen de la escuela.

Como ser un gran escritor

2011-06-27T19:11:00.000-07:00

Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos

sólo toma cerveza más y más cerveza.

Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana

y gana
si es posible.

aprender a ganar es difícil,
cualquier patán puede ser un buen perdedor.

y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.

no te exijas.
duerme hasta el mediodía.

evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.

acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).

y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.

un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.

quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más que
el exilio
la derrota
la traición

toda esa basura
quédate con la cerveza

la cerveza es continua sangre.

una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana

dale duro a esa cosa
dale duro.

hace como el toro en la primera embestida.

y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...

entonces no estás listo

toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.

Bukowsky.

El último vaso

2011-06-13T12:01:00.000-07:00

Y si repetimos la canción, me decía el otro día. Ya no escribo nada, nada de nada, es más no sé si esto ya lo escribí. Tanto borrar, tanto, tanto punto y aparte. Busco, como el borracho, llegar airoso al último vaso. Aunque el borracho sabe que nunca va a llegar al último vaso. Pido siempre cinco minutos más, en la mañana helada. Una habitación oscura, ahí en medio de la nada, un mosquito que merodea. Un mosquito que merodea, ahí en el medio de la nada, de una habitación oscura. Y cuando poner el punto y aparte, sin puntos suspensivos. Abrir las tres llaves, sentarse en el cordón, a esperar el día, que viene con retardo, que viene de gira, sin un zapato. Y volver siempre volver, estando siempre devuelta, con la mirada pérdida en otras cosas. Y repetir la canción, escucharla caminando, con el tipito cantándote en la oreja, mordiendo una tapa de lapicera por el camino, por ahí, girando en falso. Muy lindos tus zapatitos, linda, muy lindos. Se cruzan los fundamentalistas del ombliguísmo y se saludan, se mandan cariños para sus familias. Todo con la mirada bajita, bien bajita, y siguen predicando. El borracho pide la última ronda, pero en realidad el mozo no le entendió bien, quiso decir la anteúltima, sin duda, dice el borracho, no me escuchó bien, se convence, se cree que dijo la anteúltima. Y perdí el hilo, perdí una idea en el camino, dejé algo brillante atrás, y se transformó en otra cosa, se convirtió en esto. Sin dudas perdí lo brillante que había escrito en mi cabeza, en varios párrafos, en varios tomos, con un mensaje directo, al hueso. Tanta coma, tanta subordinada, atascando el camino. El borracho mira por la ventana, ya falta poco para que termine el día, y todo vuelva a ser lo mismo cuando el sol ocupe su habitación. Y siga esa rueda que no quiere seguir pero no le queda otra que subirse, en busca del olvido. Muy lindo todo, muy lindo. Pero que hacemos, me pregunto. Cuantas combinaciones hay que hacer. Cuantas lapiceras hay que tirar. A veces tengo tanto para decir, y muchas veces, digo pero no digo nada, doy vuelta sobre lugares comunes. Escudándome, para no quedar a la intemperie. El borracho escribe en la pared, escribe, lo que más le duele haber perdido, perdió mucho, perdió todo, pero eso le duele, y sueña con que su mensaje llegue a destino, y todo, todo vuelva a ser como antes, volver, cerrando los ojos, a lo que era, a lo que fue, y dejar la mesa de esa esquina; el escribe en esa pared, para sí mismo, para perdonarse, para que lo perdonen, y no da vueltas, no da vueltas, escribe directo, no le tiembla el pulso, escribe, a pesar de su borrachera, escribe su mensaje con lucidez. Porque perdió lo más lucido que había hecho en toda su vida. El borracho escribe: “Paula papá te ama”, y pide el último vaso…

Soler

2011-06-09T22:07:00.000-07:00

Pasan cosas grosas a la noche, grosas, grosas, es un decir, pero convengamos que sí, que pasan cosas grosas. Entre planteos morales, y enumerar lo que voy hacer al otro día, me acordé, no sé por qué, de un albañil que laburaba en casa cuando yo era pibe. El apellido de él era Soler. Creo –quizá es una generalización errónea- que era la única persona en este planeta capaz de bajarse un vaso de soda recién servido y que no se le cayera una lágrima. La tomaba de un saque, y nada che, no lloraba, no sé como hacía. La cuestión es que un día le hice una fea a Soler. Yo era un pibe, boludeaba, lo hice sin maldad. Mi hermano, después de muchos años, lo encontró en un natatorio, y dice que se acordaba de esta anécdota y se reía. Asique, no es nada grave. No me olvido más, Soler, nos juntó a mi hermano y a mí, y nos dijo que iba a cambiar una lamparita pero que no iba a cortar la luz. La lamparita que iba a cambiar era de una escalera, o sea, tenía para prender arriba y al final de la misma. Cuestión, que él se dispone a cambiar la lamparita, yo estaba abajo mirando como lo hacía. Y fue un instante, se me dibujo una sonrisa en la cara, y apreté la perilla para prender la luz. Ja, no me olvido más. Pobre Soler no le daba el cuerpo para putearme, apagaaaa me gritaba. Lo dejé pegado como tres minutos, y después reaccioné y apreté la perilla devuelta. Me acuerdo que me enoje, encima, si un cara dura, por cómo me había gritado. Yo pensaba que no había hecho nada malo. En fin, te cuento esto porque la boluda del tercero me despertó, con su caminata en taco aguja por toda su habitación. Deben ser hermoso esos zapatitos, pero no da amor, no da.

Me parece que te dejo Buenos Aires

2011-06-07T14:37:00.000-07:00

Ráfagas de metralletas

2011-05-30T22:33:00.000-07:00

Qué se escribirá de este tiempo. Ráfagas de metralletas, aguas divididas, cruces de palabras, marcadas a fuego. Tomos y tomos, hablaran de la traición de Cobos. Y yo, ya gordo, viejo y pelado, explicándole a mis hijos lo que fue, lo que pasó, desplegando todo lo retenido en la retina, sin contar todo; todo eso que no sucedió, le agregaría misterio, suspenso, matices, deidades, puras y duras. De mis días en Buenos Aires, caminando por plaza de mayo, a la noche. En esos días que la pensión era helada y extrañaba horrores mi casa, mis amigos. Esos días que te invitaba a tomar un helado. Las escaleras de la redacción de la facultad. Las porquerías que escribí, flojas, flojitas de papeles. Y este blog, que seguro no existirá más. Todo se perderá en la virtualidad, como las fotos, las canciones. Contaré, mi compromiso, mi búsqueda de tierra firme, mis mesas de examen encima. Y seguro, ya gordo, viejo y pelado, me haré republicano, conservador, y le pediré a mis hijos que no tomen las escuelas, que respeten las instituciones y a la vecina del barrio. Y les daré mis libros, ya amarillos, viejitos, con olor, para que los lean, y en la primera página estará mi firma y el año en que los compré.

Y qué contestaré cuando se escriban tomos y tomos de esta época. ¡Qué cuestión! De soledades, de miedos, de alegría. De esa mañana, de octubre, mirando la tele, en la que envejecí diez años. De chocar con la pobreza, de dejar de comer, y dar monedas en cada esquina. Y seguro, ya no me acordaré los nombres de mis compañeros de escuela, de facultad, de canchas de fútbol, de tu cara. Seguro, dejaré mis vanidades de lado, dejaré atrás la radicalidad, la avanzada. No tendré nada que ver, ya con asambleas, reuniones. Y estaré también en contra de la revolución francesa. Y no compartiré la vuelta con gente extraña, que traigan bajo el brazo las frustraciones del día, y sus miradas, y sus circunstancias, y mi mirada, y mi circunstancia. Se escribirá de odios, frustraciones, pasiones, rupturas, lockout, silencios, amores, fanatismos. Y yo anotaré los mandados en papelitos, para no olvidarme de los cumpleaños, de las cosas del supermercado. Recordaré esta época con una sonrisa en el ojal, y el ruido de la puerta del colectivo de retiro.

Extrañaré las noches porteñas, el anonimato, el lado oscuro de la calle. Las noches de insomnio, anotando pavadas, leyendo artículos. Escribiré sobre los cambios culturales, la disputa del sentido, la caída de paradigmas, abordaré todos los campos epistemológicos que pueda, y mentiré, falsearé, y diré la verdad. Me juntaré a charlar de nuestros años, de las tecnologías enterradas, de los payadores falsamente perseguidos. Qué se escribirá de esta época, no lo sé, algunos hablarán de alegría, otros de tristeza, yo seguro, seguro, hablaré de felicidad…

¿Para qué están los medios de comunicación?

2011-05-30T16:11:00.000-07:00

Seguimos con Beatriz Sarlo. La semana pasada, la ensayista y crítica literaria afirmó en su participación en 678 que la influencia de los medios en la sociedad había dejado de estudiarse cuarenta años atrás. Al calor de la discusión en terreno enemigo, es probable que la académica se haya envalentonado y en un exceso de portación de apellido puede haber esgrimido tal falacia.

En primer lugar, la influencia de los medios en la sociedad nunca ha dejado de estudiarse, porque los medios siguen siendo consumidos por los integrantes del tejido social. En segundo lugar, si lo que quiso decir es que los medios ya no tienen influencia en los individuos, estamos ante un error grande como una cadena televisiva, para usar una comparación acorde.

Si los medios no influyen en sus consumidores, ¿para qué se invierten entonces millones y millones en mejorar y garantizar la llegada de infinidad de medios de comunicación?
Por supuesto que la relación entre los medios de comunicación y sus usuarios no se estudia de la misma manera que cuarenta años atrás. Ni los medios ni los usuarios son los mismos. Cuarenta años atrás podía trabajarse con la idea de la manipulación porque los medios eran verticalistas y no había nada que rompiera esa verticalidad. Sólo existía la TV abierta, las radios AM, diarios y revistas y el cine. Hoy hay muchos medios que incorporan la interactividad, desde el viejo vhs hasta el moderno reproductor de discos blu ray. Ni hablar de internet que no sólo es interactivo, democrático sino que es horizontal.

El consumo de los medios ha variado, pero no la influencia que tiene en la sociedad. Que es diferente nadie lo duda, pero que la influencia y el poder continúan, es indiscutible.
Desde el principio de los tiempos, cuando aparecieron los primeros periódicos, el público comenzó a enterarse de cosas que excedían la experiencia inmediata y cotidiana. Es decir, el consumidor de los primeros medios se enteraba de cosas que no podía enterarse a través de su experiencia directa. Y eso no ha cambiado. Esa es la esencia de los medios, incorporar aquello que por nuestra calidad de seres situados en un solo tiempo y lugar a la vez no podemos incorporar. Seguramente no hayamos viajado jamás a Egipto, por poner un ejemplo lejano, pero sabemos qué son y cómo son las pirámides. Y eso nos llega por películas, fotos, documentales, relatos y demás medios. Conocemos infinidad de cosas a través de la acción de lo mediático. Excedemos los límites de nuestro propio cuerpo por la influencia de los medios. Si elimináramos esa influencia, estaríamos limitados a nuestro conocimiento directo de las cosas. Y limitados en serio.
Lo que ha cambiado desde hace cuarenta años hasta ahora es la variedad de los medios con que nos relacionamos con el mundo. Ahora tenemos a nuestra disposición la posibilidad de cotejar la información, de completar, de elegir sentados cómodamente ante nuestro ordenador. Pero seguimos atados a ellos para conformar nuestra realidad, o mejor dicho, para completarla y ampliarla.

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Una sola cosa

2011-05-28T17:01:00.000-07:00

Cabe destacar que yo soy marplatense, pero no ejerzo. Es decir, nací ahí, solo para joderles las vacaciones a mis viejos. Después, viví un tiempo en Santa Fe, y pase toda mi infancia en San Nicolás, (Aclaración: no es un pueblo, tiene autos, casi no quedan calles de tierra, tiene semáforos, tiene supermercados, también llegaron los supermercados chinos, es decir, que apostamos al intercambio cultural con Asia, hay luz eléctrica, hay chicas muy lindas, hay escuelas, una universidad, se pagan las cosas con billetes, y algunos todavía usamos las monedas, hay colectivos, etc.) aclaro esto porque muchos de capital creen que viven dos personas y que todavía pasa el lechero. Ay, portuarios. Existe algo más allá de sus ombligos. Nada más.

Señor, este blog está muuuy politizado

2011-05-26T22:40:00.000-07:00

Señor, este blog está muuuy politizado. Qué va a ser, yo quería ser profesor de matemáticas, pero bueno los números nunca me cerraron. Siempre quise completar tu álbum. No pude, ja. Nunca llene una alcancía, siempre, siempre, la rompí para ver cuánto tenía. Sí, la curiosidad mata al hombre. El mundo sigue. La gente paga sus impuestos en la ventanilla y esperan atrás de la línea amarilla, la calesita de la esquina sigue girando, aunque el caballo ya se jubila, le quedan seis meses, hay que dejarle lugar a los jóvenes, dice. Las chicas se besan entre ellas, y se arma un comité de viejitas, que están en contra de la revolución francesa, se llevan las manos a la boca, mirando aterradas, qué país, por favor. En la ventanilla, en retiro, dejé todos los papeles que me quedaban, que va a ser me dijo la vendedora, aumento el lunes. Y que va ser, mi amor. Me gustaría tener el 2011 de Fausto, pero no me quejo, eh. Ya no me robo el diario, ahora lo pido, que educado, señor, eso me enseño este mundo hermoso. El mundo sigue. Los pibes juegan a las escondidas, saltan la soga. Por el centro todos conocen la historia. Y el tiempo se vuelve instante, y ahí la cosa se pone densa, tensa. Nos atomiza. Señor, este blog está muuuuuuy politizado. Qué va a ser, yo quería ser rockero, pero nunca, nunca me cerraron los números. No pude ser abanderado en la escuela, ja. Nunca pude meter un gol olímpico, siempre, siempre, la tiré afuera. El mundo sigue. Los bares sirven café y medialunas viejas, todavía cobran la leche con IVA, qué país, por favor. Dos pibes punks pasan con los pelos teñidos, y vuelve el comité de viejitas, que están en contra de la revolución francesa, se llevan las manos a la boca, mirando aterradas, qué país, por favor. El traje barato que me compré ya no me queda, que va a ser. Este blog está muuuuuuuy politizado, y las viejitas, que están en contra de la revolución francesa, pusieron un local, para tratar todos sus temas. Están muuuuuuy politizadas…

Simple

2011-05-26T05:45:00.000-07:00

Hace unos días, venía como siempre arriba del 12, no sé que venía escuchando en el mp4, si la radio o música. Yo llegaba tarde a mi destino, apurado miraba las ajugas del reloj del celular (agujas, agujas, no tiene pero bueno) y cuando el colectivo doblo en la avenida Montes de Oca, se subieron unos chiquitos que salían de la escuela. Uno al principio se sentó a mi lado, pero después se paro y se fue a sentar junto con otro compañero. Empezaron a charlar, cuando uno es chico, le gusta hablar fuerte para que escuche todo el mundo, no es que yo pare la oreja, porque piensen que yo venía con el mp4 y los escuche. Bueno, me saqué los auriculares y me dispuse a escuchar la conversación.

-Mañana, mañana es –Grita uno, con sonrisa de oreja a oreja-

-No, que va a ser mañana, no viste lo que dijo la seño –Lo mira y se vuelve a reír-

-Es mañana, vas a ver. Mi mamá me dijo.

Entra otro nene a la discusión.

-Me parece que es el jueves –Los mira dubitativo.

Sigue acá

El resto ya lo dijo Lucas

2011-05-18T19:30:00.000-07:00

Es realmente interesante lo que sucede –en estos momentos- en España. Resulta, quizá, algo complejo explicar este fenómeno sin darle un contexto. El movimiento 15-M (15 de mayo), se conformó con las prácticas de asambleas vecinales en el centro de Madrid, la mayoría de las personas que concurrían eran desocupadas. A través de las redes sociales fueron aumentando el número de concurrentes. Existe, cierto parecido con los casos de manifestaciones masivas en Egipto, Libia, etc. Estas asambleas vecinales, que están reunidas bajo el nombre: “Democracia Real ya”, tiene también semejanza a las asambleas vecinales que se produjeron en la Argentina en el 2001, las cuáles se unificaban bajo el lema: “Que se vayan todos”. Lo que caracteriza a estas asambleas vecinales - que surgen de manera espontánea- es que su organización no sigue líneas de subordinaciones jerárquicas, sino que cualquier elemento puede afectar o incidir en cualquier otro. Tiene, en fin, el valor de anular las jerarquías. Como el rizoma no tiene centro, porque se ramifica en múltiples direcciones, quita la posibilidad de la existencia de la verticalidad. Aquí radica su frescura, y también su principal inconveniente para perdurar luego de conquistado el objetivo.
Cuando Néstor Kirchner, asumió a la presidencia y el país logró cierta estabilidad, las asambleas vecinales se disolvieron. Conquistado el objetivo, volvieron a sus casas. Este es quizá el principal temor de muchos de los manifestantes españoles. Conquistar el objetivo, que el movimiento deje de ser guardián de lo conseguido y todo caiga en saco roto. Cabe destacar, que España posee cinco millones de desocupados, alrededor del 20% da la población activa. Sufre los mayores recortes a nivel social de toda su historia (derechos laborales, jubilaciones). Y su principal problema radica en la ausencia de créditos por parte de entidades financieras (si hubiera crédito se reactivaría la economía). El principal factor de la crisis es el haber utilizado dinero público para salvar a los bancos. Con esto, la tijera cayó en los recortes sociales.
Una de las peticiones del grupo es una reforma electoral que permita que el voto de cada persona tenga el mismo valor. Actualmente, el voto cuenta en función de la región. Exigen que asuntos sociales, como el empleo, la salud, la cultura, la educación, vuelvan a formar parte de la agenda política.
En cuanto a los medios de comunicación, resulta claramente notoria la posición que tienen ante estas peticiones. No cubren la movilización en demasía y aunque no es el flanco principal de los jóvenes un cartel expresa: "Televisión, manipulación", y el resto ya lo dijo lucas.

#Superjueves

2011-05-18T13:45:00.000-07:00

Nos vemos allá.

Soltar el aire

2011-05-13T18:56:00.000-07:00

Que difícil soltar el aire, dejarlo ir por las comisuras de los labios. Mirarte pasar por la ventana. El fragor de la noche, nos enseña que nos equivocamos, cerrados en persistir, persistir, en mantener lo que fue. Terminar todo soltando el aire, aflojando el cuello, soltar ese aire por los dientes, apretados y el aire se va. No es más nuestro, ni lo será. Ya es parte de un pasado, de ese pasado que nos ruboriza hasta perdernos en la noche. La diferencia radica en el planteo, planteo de rizoma. Contar los días, las horas, que sé yo. Contar todo, sumarlo, restarlo, dividirlo, multiplicarlo, que sé yo. Y soltar el aire. Medir cada paso, cada coma, cada punto, darle linealidad a las emociones, atar los zapatos. Y después qué, después debemos soltar el aire. Liberarlo con un suspiro hondo, que libere todo el aire. Ese aire, ya es libre, ya no nos pertenece, ya lo puede tomar otro. Más liviano camina el que suelta, más liviano bajo el farol espera el hombre fumando, más livianas suenan las letras del teclado, más liviano espera el hombre en el embotellamiento, más liviano pasea con su perro, más liviano espera el cambio del semáforo. Más livianos esperamos, un cambio de aire. Y pensar que soñábamos, soñábamos porque debíamos soñar. Era el momento de juntar mucho aire y no liberarlo, no darle respiro al cuerpo. El sueño era transformar ese aire, y darle vida, que, llegada la hora, otro lo tome, lo admire, lo incorpore y no lo suelte por un tiempo, pero después si, después pasado un tiempo, soltar el aire. De un tirón. Cómo una simple despedida, con las manos saludando, con los ojos llorosos. Soltar el aire…

Viernes: el día que las chicas lindas no van a la facultad

2011-05-06T23:06:00.000-07:00

Y si, ya sé, hace rato que no escribo algo como la gente. Ya sé, no me hago el boludo, o si. A ver si silban conmigo un rato. Escribir es tan personal, tan - digamos- solitario; siempre a la espera de algo brillante, o en fin, algo que comunique, o poder decir lo que quiero decir (¿se entiende?), igual pocas veces logro poder decir lo que quiero. Y pongo una canción, como esta que esta acá arriba, si la jodita, le explicaba a un amigo, es poner play y leer con la música de fondo. Decía, pongo una canción, y veo que sale, muchas veces no duro más de cinco renglones y largo. Ay, esa inconstancia que me persigue, creo, bah me parece, quiere ser amiga mía. El otro día, tuvimos una discusión con un profesor, yo lo respetaba, es decir, cuando uno le tiene respeto a alguien es porque en cierto modo lo admira. En fin, discutimos, sobre ideas políticas, el dijo que recaía sobre mi cierto idealismo, y yo le dije que recaía sobre el cierto conservadurismo. En fin, el está ahora internado en el Durán, necesita dadores de sangre A-, na mentira. Todo bien. Aclaro, no estoy escribiendo una novela, ja. Tengo que dar algunas materias, y bueno eso me saca tiempo, o yo no encuentro el tiempo, que sé yo. Todos viven muy lejos de República de Congreso. Los viernes, no van a la facultad, las chicas lindas; esas que nunca cursan conmigo, pero aparecen en los pasillos, en los baños, en las paradas de colectivos, en las fotocopiadoras, y no van porque, claro, es viernes, y esos días no son para facultad. Se entiende lo que digo, dice un profesor cada dos por tres. Si, se entiende, o igual te vamos a dar la razón, claro, porque es viernes. Quisiera verte esta mañana, para olvidarme que ya no estabas. Y me llama mi viejo, y se quiere plantar como editor del blog, por favor, me río. Déjate de joder, eh. Sí, ya sé tengo que conseguir trabajo. Robert, está tirando redes como un pescador. Lamento informarte, me dijo la de la ventanilla, hoy es viernes, y como es viernes cerramos antes. Listo, me cortaron la luz, el gas, el agua. Qué va a ser es viernes. Me subo al colectivo y le digo me llevas, o vos también me vas a salir con el versito del viernes, eh. Te llevo pero hasta Rivadavia, porque claro, hoy termino el recorrido antes porque es viernes. El de Rusia, no lee hoy, claro porque es viernes. Y adivinen qué, hoy viernes, me llegó un mensaje del 813, eso sí que es viernes en estado puro, eh. Ya hablé con mi bufet de abogados para iniciarle acciones legales a Personal. Acá a la vuelta, le robaron a un pibe, pero el chorro le dijo que no le pegaba un corchazo, porque, claro:!ES VIERNES!
Ayer, en la peña, ojo le digo a unos compañeros, ojo que vamos por todo, porque claro, mañana es viernes. Y el viernes me pone subversivo, y los viernes las tostadas se me caen del lado del dulce. Y que es el viernes; día de la semana, entre el jueves y el sábado, quinto día de la semana. Es el último día de la semana de la escuela, o de trabajo. En Arabia saudita e Irán, en cambio, el viernes es el último día del fin de semana. Se pronuncia vendredi en francés, venerdi en italiano, divendres en catalán, vineri en rumano. Yo les aviso, el viernes me cae muy bien, ya me voy, me esperan en el bar, porque claro, hoy es viernes…

Rusia

2011-05-04T21:55:00.000-07:00

Alguien lee este blog desde ¿Rusia?, ¿vanidoso, yo? Pssssss.

Reacciones adversas

2011-05-04T20:09:00.000-07:00

Hiciste pis? Le dijo mientras le sostenía la mano. Sí, se escuchó bajito. Volvió a insistirle, ¿seguro hiciste pis? La miró y mientras esperaba una respuesta positiva le acomodó el saco rosa que le había puesto para salir. La niña en lugar de hablar, esta vez asintió con la cabeza.
-Bueno, entonces ahora vamos a salir a caminar y de paso, me acompañás al doctor.
-¿Para mí?
-No, para mí. Vamos a ver a mi doctor y después a la calesita.
La charla duró lo mismo que tardaron en llegar al consultorio. Caminaron lentamente las cuadras de la avenida. La niña jugaba con las baldosas al tiempo que la madre la tironeaba del brazo para que caminara evitando el zigzag que la mareaba bastante. Llegaron y esperaron hasta ser atendidas cantando canciones de Piluso y Coquito. No les importaba la gente que estaba en la sala, de hecho, se convirtieron en la atracción del lugar.
Al llegar su turno, entraron las dos como a los empujones, una más ansiosa que la otra. Le pequeña porque le encantaban los caramelos que le daba el médico, lógico. Él las miró, sonrió como siempre, tendió su mano llena de Sugus masticables para la niña (prohibidísimos fuera de allí) y con la otra, entregó un sobre a la mamá. Sin palabras, el sobre fue guardado en la cartera al tiempo que la única voz masculina que las acompañaba en el consultorio decía felicitaciones.
Al salir y hacer un par de cuadras, la madre detuvo su marcha emocionada y se agachó para estar a la altura de la jovencita de no más de cinco años.
-Te voy a contar una cosa, pero me tenés que prometer que no le vas a decir a papá así le damos la sorpresa entre las dos.
Silencio.
-Mamá tiene en la panza un hermanito para vos, y va a llegar muy pronto para que puedas jugar con él.
La nena no le quitó los ojos de encima. En el mismo instante que la mujer quiso abrazarla, comenzó a sentir que sus pies se estaban salpicando con agua.
-No aguanté… Prometeme que es un varón.

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Merlo: Denunciamos

2011-04-25T10:37:00.000-07:00

Bueno, estuve en Merlo. Hace pocas horas que volví y ahora, a la tarde, me voy para Buenos Aires. Esta foto certifica mis dichos. Pero igual esto va a ser corto.

Denunciamos: En Merlo no hay microclima. Un vecino me lo dijo, en serio. Todo verso propagandístico para vender pasajes. Cuesta, mucho, pero mucho sacarse los mocos de la nariz. Cuesta también –y esto es lo fundamental de este escrito- mucho encontrar una mina linda. La belleza, lo único decente que hay en este mundo, no esta radicada en esa tierra. Pero paren, pará. Si hay belleza en el paisaje y toda la bola esa. Eso no lo discuto. Pero minas lindas, na, ni una, o no, Frank. Cualquier cosa al INADI si me quieren llamar tengo el teléfono prendido. Por último, hay alrededor de 300 familias que pagaron su casa cuota por cuota y todavía no se las adjudicaron. Cierra un papelito pegado en el centro de la ciudad: “En San Luis no todo el mundo es feliz”. Y si, qué difícil es ser cortesano en esta vida, que difícil amor…

Carta a Mauricio Macri

2011-04-15T09:56:00.000-07:00

Mauricio:

Primero, convengamos (convengamos) que no me molestas vos, sino tu incapacidad. Siempre me preguntaba, porque un tipo así, que nunca militó en política, quiere –justamente – meterse en política. ¿Será para salvar a los pobres?, no, seguro que no. ¿Será para redistribuir la riqueza? Menos. No, nunca un tipo cómo vos va a buscar eso. Un tipo cómo vos lo único que lo mueve es su insaciable voluntad de poder. Esa voluntad, la buscas para no extinguirte. Eso pensás. No te podés conformar con lo que tenés, siempre necesitas más. En campaña saludabas a los cartoneros y por lo bajo, bien rastrero, claro, decías a tus colaboradores, ven a estos que me saludan, son a los primeros que voy a borrar. Y es verdad fuiste por ellos. A cagarlos a palos a la noche, con tu grupito de patoteros. Sabes mucho de marketing, y te dedicas a eso. Cómo todo lo que haces. Desde tus spot, tocando timbres, tomando mate, ¡tomando mate! Nunca lo hiciste en tu vida, por favor. Hasta tu policía Metropolitana, que no puede ni sacarle un dulce a un niño. Esa policía, que para lo único que la hiciste fue para cobrar multas. Para juntar platita. Y para que las viejas de barrio norte digan que bien que trabaja el niño Mauricio. ¡El nos cuida y cómo! Para colmo, yo no sé si vos contagias a los que laburan con vos o bueno son todos iguales que vos, pusiste al “Fino” Palacios al mando. Inconcebible. No servís para esto. Claro está que vos sos la derecha pura, bruta. Y el papel de bruto lo haces bien, eh. Pero paren se sacó el bigote, ah perdón se lo trago. Tenes un problema, vos encarnas el poder, te gusta eso. Pero vos haces política. Y que pasa, el poder tiene como finalidad máxima bloquear la política, anularla, no dejarla crecer. La política, en cambio, tiene como principal fin acumular poder, conquistar espacios, y a partir de esas conquistas transformar la realidad, cambiar lo que está mal por lo que está bien. Vos trabajas para el poder. No entendes nada de Derechos Humanos, si crees, que la gente se minimiza a ser sólo recursos humanos. Crees que la vida, es cómo en las empresas, en dónde podes borrar a cualquiera sin importar nada. Hablas de diálogo, de consenso. Vos, jamás, en toda tu gestión de gobierno te sentaste a dialogar con la gente. Ni con los pibes cuando se caían los techos de las escuelas, ni con los médicos cuando te pedían insumos para los hospitales públicos. ¿Tu respuesta? Simple, le querías cobrar a los extranjeros y también a los que eran de provincia. Pero devuelta convengamos (convengamos) mi abuela te puede votar, o una amiga de mi abuela. Pero porque te puede votar, por saltar baches, por talar árboles, por hacer escuchas telefónicas, upps, eso no iba. Pongamos, por así decir, que alguna que otra vez este gobierno (Nacional) no te dejó gobernar, no te dejo hacer algo de tu maravilloso proyecto. Dónde están las escuelas que prometiste, los kilómetros de subte, los hospitales en buen estado, a perdón, hiciste la bicisenda. Durán Barba es un genio, lo admito. Reducir toda tu incapacidad en los otros. Es algo realmente genial, no me digan que no. Imagino este diálogo entre él y vos:

-Mauricio, tenés que decir que no te dejan gobernar, victimízate. Eso te sale bien. Acordate, pégatelo en la cabecera de tu cama: “Siempre la culpa la tiene el otro, no vos”.

-Te parece, se lo creerá la gente. Cómo es la frase: “La culpa la tiene el que…”

-El otro siempre el otro. No es muy difícil, Mauri.

Y si vos sos esto, cuando hablas no sos vos. Es Durán Barba. Porque claro está que tenés problema con la dialéctica. Pero ojo cuando hay negocio, ahí si sos vos el que toma las decisiones. Haces encuestas telefónicas en República de Recoleta, preguntas si Larreta tiene buena imagen, si Michetti es una buena compañía tuya, pero nunca, nunca preguntas que necesita la gente, claro, te cagas en la gente. Pero para. No son todas malas, mi abuela todavía (todavía) te puede votar, te ve sentado en TN y le caes bien. Pero la amiga de mi abuela ya empezó a dudar. Piensa, Mauri me aumentaría la jubilación, si fuera presidente. No, señora. El es de la moción Menemista, achicar el Estado, eso le gusta. Por eso le otorga, lindos subsidios a los colegios privados, a las universidades privadas. No entendes a la señora de enfrente como la llamas vos. Porque te pega un baile tremendo. Te repito Mauri, yo no tengo nada contra vos, sino contra tu incapacidad. Ese es el punto que no tolero. La democracia se basa pura y exclusivamente en aceptar a los que piensan diferente, y eso lo acepto. Pero no te puedo tener respeto. No te lo mereces. Volvé a Boca, dale que ahí te fue bien. Yo no soy de Boca, pero se apreciar algo bueno en vos. En Boca te fue bien, podes volver. Llamalo a Fernandito, pedíle una nota y listo, todo solucionado. Pero por favor no sigas hablando, tenés hijos (o vas a tener, la verdad no sé) pensa en ellos. Cuando vean los tapes y digan esto dijiste papá. Estás loco. Sin más Mauri, Federico Pita.

Pd: Ah, me olvidaba. Mi abuela ya no te va a votar. Convengamos (convengamos) no es boluda.

Mi vecina, "Chelo" Marcelo y una vuelta de tuerca

2011-04-14T22:06:00.000-07:00

Le decía a Florencia, que vuelva a escribir, y me contestó que ella nunca dejaba de escribir. Y pensé, que pelotudo, tiene razón. Y yo lo sé bien. Digo, eso de escribir contantemente y no publicar. Bueno no importa. Hola, Marcelo. Mañana voy a cortarme el pelo. Está, tipo 11 estoy por allá. “Chelo” Marcelo, mi peluquero tiene cierto parecido con la señora –mi vecina- que barre la vereda a las siete de la mañana. Salgo a la calle apurado y mi hermosa vecina, arrugada por los años y por su hermosa mezquindad me dice:

-Federico, viste lo que hizo el gobierno, (cara seria, bah muy seria).

-No, la verdad que no sé. Son las siete de la mañana. A esta hora las neuronas no me funcionan, usted sabrá.

-No, pero es terrible. A ustedes los jóvenes no les importa nada. Además, que griterío que había en tu departamento anoche, no pude dormir nada. Ya te va a llegar la carta del consorcio.

-Pero usted me quería hablar de algo que hizo el gobierno. Que es –según usted- algo terrible, algo realmente peligroso. Y me sale con esto, aparte yo no era el del quilombo, ese es el comisario de abordo, que volvió de un viaje. Y usted sabe lo que le pinta cuando viene de viaje.

-¿Qué le pinta? –pregunta enojada.

-Usted sabe, usted sabe… ¿Qué quiere hacer el gobierno, cuénteme, rápido que no llego?

-A cierto, de eso te quería hablar. Vos que sos oficialista y defendes a estos corruptos, sinvergüenzas, que no hacen más que mentirle a la gente.

-Disculpe –la interrumpo- además de todo eso que usted dice, que es lo que me quiere decir, dígame que me tengo que ir.

-Pero si no me dejas terminar, hombre. Lo escuché en la radio, en la tele, después lo leí en el diario. Es más lo corte para que lo veas, para que lo guardes o lo pegues en tu pieza.

-Bárbaro, divino, pero me puede decir de una vez por todas…

-Ahí te digo, nene. Espera –saca de un bolsillo la nota- ves lo que te digo, mira.

Agarro la nota, la desdoblo tratando de no romperla. Leo el título. –Por esto me jode, por esta nota. Chau me voy, tengo cosas que hacer después si usted quiere lo discutimos. Pero ahora no tengo ganas. Chau.

-Siempre lo mismo (sonríe, como si hubiera ganado una batalla).

Me fui tomé el colectivo, con la súper tarjeta SUBE, que realmente me cambió la vida. Si, no tuve que comprar más pastillas, chicles o bueno una vez una kiosquera no me quería dar monedas y le tuve que comprar un paquete de figuritas. Late, late, late, no la. Hice todas las cosas que tenía que hacer y fui a cortarme el pelo a lo de “Chelo” Marcelo. Llego, lo saludo. “Chelo”, está contento-pocas veces lo encuentro contento-.

-Hacemos lo de siempre.

-Sí, fíjate que la última vez me cortaste mucho. Y tardó en crecer.

-Me estás jodiendo. Si hice todo lo que me pediste. Que te deje largo atrás, que te saque esos rulos que se te hacen al costado –Mira por el espejo, haciéndome cara esperando que le dé la razón-.

-Sí, bueno puede ser. Será que cada vez me crece menos el pelo.

-¿Che, vos sos periodista, no? –Mira por el espejo como haciendo memoria-

-Intento, intento…

-Ah, contame eso de la Ley de Medios. Estos tipos van por todo. Van hacer cualquier cosa.

Pienso unos segundos -Tenes tiempo.

-Y hasta que te termine de cortar, tengo.

-(Lanzo una risa) Mira, es complicado para el que no está metido en este baile. Voy a tratar de darte un ejemplo. Vos, laburas para un tipo que contrata a muchos peluqueros y de su ganancia te da el 10%. ¿No?

- Si, me quiero ir a la mierda, es un hijo de puta.

-(Lo interrumpo) Bueno, vos laburas para este tipo, y este tipo a su vez también tiene varias peluquerías más, ponele como esta. ¿Me seguís?

-Sí…

-Bueno, este tipo se divide Capital Federal con otro tipo más que tiene otras cinco peluquerías iguales que esta. Entonces, esos dos tipos, imponen cuanto se cobra el corte, cuanto le pagan a su staff, o sea a vos, y monopolizan el negocio de las peluquerías. Es decir, ellos imponen también la moda que se instala en las cabezas.

-Ajam (me mira dubitativo). ¿Y que tiene que ver esto con la Ley de Medios?

-Ahí, llego. Espera. Ponele que se invente una Ley de Peluqueros, y esta Ley establezca que un peluquero no puede tener más de dos peluquerías. Eso permitiría que vos, o cualquiera de tus compañeros pueda poner su propia peluquería, sin tener que sufrir una lucha desigual y que existan una mayor cantidad de peluquerías, de diferentes dueños, ampliando la libertad de tijeras.

-¿Pero van por todo o no? –me pregunta como enojado-

-¿Quiénes? –repregunto-

-El gobierno. De que estamos hablando.

Pienso un segundo, ya le explique todo, le di un ejemplo relacionado con su trabajo. No me entendió. No tengo ganas de explicar más nada.

–Sí, “Chelo” van por todo- le digo resignado-.

-Viste que te dije. Ah, y cómo es eso de la Ley de peluqueros, quieren también quedarse con el negocio de las peluquerías.

-Sí, tené cuidado que te quedas sin laburo. Me quedo bárbaro, “Chelo”. Gracias.

-Si no terminé.

-No importa. Me gusta así. Nos vemos.

Nos saludamos con Marcelo, yo me fui caminando por la avenida. Sin duda, “chelo” no había entendido nada de lo que le había explicado. ¿Había sido claro, o “Chelo” no quería entender, como la vecina de hoy?, porque a la vecina le aumentaron hoy la jubilación, pero ella esta obstinada en que todo anda mal. Y me saca esa nota, esa puta nota, que miente desde la primera letra hasta la última. Pero cómo hago para explicarle esto a la vecina, no le pude hacer entender esto a “chelo”, que tiene menos de cuarenta años. Mi vecina tiene como ochenta, y además es de la generación de la famosa frase: “Si lo dice la tele, o la radio es verdad”. Qué difícil es ser cortesano en esta vida, que difícil amor…

Tengo que conseguir trabajo

2011-04-13T19:44:00.000-07:00

Afuera las hojas volaban, miraba por la ventana, la luz de la calle tomaba parte de la habitación. Yo soñaba con redacciones, humo, teclados viejos, monitores olvidados. Mi computadora, de esas portátiles, estaba enfrente de un bosque. Congelado, sombrío, con el camino surcado; mi lámpara lo iluminaba, descubría sectores escondidos, un libro de Dostoievski estaba al pie del camino. El barrendero comenzaba a limpiar la esquina de México y Sarandí, con ritmo sincronizado, tenía esa cancha de años de trabajo, barría y juntaba las hojas acumuladas de la bocacalle. Su uniforme resplandecía en la noche, los perros del barrio ya no le ladraban, conocían su horario de trabajo.

Eran tiempos en los que yo buscaba trabajo, golpeaba puertas, mandaba currículos adulterados, llenos de ítems falsos, tomaba colectivos, subtes, taxis, llamaba por teléfono a amigos, de otros amigos, de falsos amigos, preguntando si querían mis servicios. Me decían que llamara otro día, después decían que lo hiciera en varias semanas, y por último, optaban por no atenderme el teléfono. Tenía escrito miles de cosas, la mayoría sin terminar. Me estaba dejando la barba, me salía mal y en algunos sectores era despareja. Sabía que en mi ciudad podía trabajar en el diario local- eso no me convencía- ese diario era un panfleto de empresas y también sabía que no me iban a pagar un centavo. Caminaba por un abismo, siempre al borde de caer, surcando los vientos y los empujones. En la costanera, a la noche, el río golpeaba con fuerza, yo pensaba mucho después de jugar al fútbol. Miraba a lo lejos, otros pescaban y pedían silencio. Eran tiempos de batallas culturales, garrapiñadas por las esferas altas. Llegaban colombianos, ecuatorianos, a estudiar a Buenos Aires. Se sorprendían de las luces porteñas. Caminaban, tranquilos por las calles del centro, no temían, o estaban acostumbrados a la hostilidad, a la crudeza. Yo salía a caminar a la noche, para sacudirme las cosas que pensaba, era una especie de ejercicio mental, a veces me colaba en un cine que pasaban películas argentinas. Después volvía, tomaba un café y escribía, borraba, guardaba archivos que luego quedaban olvidados. Leía algo de Benedetti - pensaba- es todo en vano, la perfección existe y se llama Benedetti. Pensaba en Buenos Aires, en su anarquía, plenamente atrayente, extasiada en el jolgorio de la noche y sus impurezas, puras de la época. Es en fin, una enfermedad crónica, en su estado máximo, despierta enloquecida y no termina, sigue con su gira, y hace lo que todas las ciudades quieren y no pueden. Pero ella si lo hace, y cómo señores, cómo. Tiene rincones salvajes, llenos de rabia, escondida por años, en bares de antaño destilados en desquicio. Sus fronteras están marcadas a mano alzada, y esa mano nunca se equivoca. Zonas de baúles llenos de monedas, de joyas, alhajas y su contracara, su antagonismo despiadado; baúles llenos de mierda, de moscas, cucarachas. Quien quiera dar el salto transcendental tiene que venir para el puerto, gambetear infancia, entregarse a nuevas callejuelas, vecinos fantasmas, olvidar la templanza de la tarde. En su vidriera está todo, ahí, en sus narices, al alcance pero no de todos. El circo está abierto para todos, pero no todos ven el show del león. Eso pensaba a la noche, cuando daba vueltas en la cama (algo, claramente, aburrido). Pasaba gran parte de mi tiempo arriba del doce (reconozco que no me molestaba viajar en colectivo, solo cuando iba parado), plaza constitución era un mar de gente -creo que el mar lleva en su esencia un código indescifrable, siempre intenta decirnos algo pero nunca llegamos a entender bien a qué se refiere. Bueno, las personas también tienen ese costado, esa navaja escondida entre sus ropas-. Bajaba, y entraba a la facultad, subía cuatro pisos, llegaba muy agitado, eso que no fumaba y tampoco me dedicaba a las drogas duras. Me sentaba, escuchaba la clase, nunca preguntaba nada, me reía de las preguntas que los demás hacían (no existen preguntas tontas, sino hombres tontos que preguntan), hablaban de ADN, células, herencia, entre otras cosas que no me interesaban demasiado, pero tenía que hacer que me interesaran. Nos daban un recreo, mínimo, casi ínfimo, más o menos de quince minutos, que los fumadores festejaban como un gol a los ingleses. Las horas no pasaban, eran tres en total, después bajaba los cuatro pisos y me apostaba a tomar el colectivo, conformando una gran fila que daba vuelta la esquina. Llegaba a mi casa, en ese tiempo vivía en Congreso, caminaba hasta la pieza, y me sentaba en mi escritorio abordado por la desidia, cosas que se iban acumulando por olvido; se juntaban vasos, tazas, cucharas, boletos de colectivos, volantes callejeros. Así estaba mi mesa, así también estaba mi vida, desorganizada, tenía un pantalón al que odiaba con todas mis fuerzas, primero porque yo no lo había elegido (lo había intercambiado con mi hermano), y segundo; estaba muy estirado, tenía los bolsillos rotos, el ruedo cortado, y en fin; ya había cumplido su ciclo. Para ese tiempo tenía bien claro todo lo que no quería, era una lista larga, extensa. Mi dificultad pasaba por lograr capitalizar todo lo otro que sí quería. Era como estar arriba de la calesita y no poder agarrar nunca la sortija, y sumarle que el tipo que la tenía en la mano se me cagaba de risa (¿puedo poner malas palabras?, sí acá no hay editores). La mugre de la mesa la corría hacia un costado, el problema era cuando todos los costados tenían mugre. Leía todos los correos electrónicos que me llegaban, siempre soñando con una oferta de trabajo, me llegaban estas cosas: ¿Quiere ser flaco?, “He aquí la fórmula mágica”, “Cosméticos para la belleza facial “, todo, mil pavadas, nunca un mail que dijera: “Señor, sabemos que usted se encuentra en una búsqueda exhaustiva e incansable de trabajo. Queremos ofrecerle que usted sea parte de nuestro proyecto, coloque al final de su respuesta la cifra que lo haga feliz”. Cuantas veces soñé con ese mail. No, nunca llegó. Tenía un blog, ahí publicaba cosas, algunos me decían que les gustaba lo que escribía, hasta las chicas lindas. Igual no le daba mucha importancia, yo pensaba que todo eso era una porquería, además era una acción egoísta mía, lo hacía para olvidarme de eso. El vidrio de mi ventana vibraba cada vez que pasaba un colectivo, así me despertaba cuando me quedaba dormido escribiendo. Me dolía la espalda, estaba flaco, mi camisa tenía cada vez más pelos (hecho que hacía replantearme la vida), perder la fuerza del cabello, era un costo político muy alto, y no estaba convencido de poder afrontarlo. De pararme sobre un púlpito y decir: “Señores, he aquí un hombre calvo”, de todos modos, era sólo un hombre, bah soy sólo un hombre, y ante las desgracias genéticas nada se puede hacer. Veía el noticiero, me decían que aumentaba todo, que afuera era Kosovo, que los sindicalistas tomarían el poder, que las clases medias llegarían a ser parte de las clases altas, entre otras cosas. Ese noticiero, era un claro retroceso para todo proceso creativo. Me debatía en ese entonces, en pasar las x para un lado o para el otro, y me dolía que la ecuación siempre me diera negativa (siempre que una cuenta te da negativa algo mal estás haciendo), claro está que los hombres de letras, estamos de este lado porque perdimos la guerra contra los números: nos pasearon, nos tiraron con toda su artillería, y nosotros –ingenuos- firmamos nuestra retirada, así no más, sacamos la banderita blanca, y dijimos: “Señores, si quieren venir que vengan, no les presentaremos batalla”, y nos fuimos desterrados a otra tierra, con libros, con ideas, con compromiso social, dejamos algo estrictamente racional, y nos metimos en el campo sentimental, luchando porque alguien leyera lo que escribíamos, y también porque esa mina nos diera bola. Paseábamos por Santa fe, sin bolsas, sin la ropa último modelo, tomando un mate helado, con risas de por medio. Tenía un pizarrón en dónde anotaba todas las veces que perdía. Ponía, hoy tanto del tanto, volví a perder. Sí, así eso, lo anotaba. Gastaba toda mi plata, la que me sobraba, en auriculares, gran negocio, para aquellos que siempre hacen uno más débil que otro, y no te duran más de dos meses. Hablaba con mi hermano, estaba harto, cansado de trabajar en el call centre, siempre soñé con armar un gremio enorme que sea sólo para los trabajadores de los call centre, y romperles el culo a esas empresas extranjeras que se manejan con las leyes que ellos quieren. Yo sé lo que es trabajar en un call centre. Una vez fui convocado por esos portales de trabajo, que nunca te consiguen nada. Pero esa vez me consiguieron una entrevista para hacer llamadas a España vendiendo líneas telefónicas. Una mentira gigante, un robo a mano armada. Fui varios días a prueba. El último día tenía que vender alguna línea. Si no te decían: “ves ahí al final de la escalera, esta la puerta, chau”. Y fui ese día, no le vendí nada a nadie, estuve cuatro horas (parecían cien), llamando a pueblitos de España, vendiendo algo invendible –ya había en ese lugar muchos hijos de puta que tenían cancha, y para mí propio asombro, hacían tonada gallega, unos hijos de puta- ya las últimas llamadas entre tantas puteadas que me comí, decía: “Señora esto es un robo, deje todo lo que está haciendo y escúcheme atentamente. Usted va a tener que dejar su empresa telefónica por la nuestra, que es claramente peor que la suya y le cobran más caro. Ah, me olvidaba, el servicio es malísimo, y por último no soy de España. Llamo desde Argentina, la capital de los chorros, y si créame le estamos robando. Ahora usted me tendrá que facilitar su documento y su cuenta bancaria. Y tenga mucho cuidado con lo que hace, la estamos observando. Y tampoco se atreva acortarme el teléfono”. Claro está la respuesta de la gente, me deseaban una hermosa estadía en la concha de la lora, y también se acordaban muy bien de mis antepasados españoles. Termino el horario de trabajo, cabe destacar que no me pagaron un peso, me llamaron y me dijeron:” ves, ahí al final de la escalera, esta la puerta, chau”. Nunca fui tan feliz en mi vida, era como cruzar el último paredón de la cárcel. Debo reconocer que el sueldo era bueno y me daban obra social, pero no estaba dispuesto a mentirle a la gente tan descaradamente. Sí, soy argentino, pero tampoco para tanto.

No estaba dispuesto a mentir por otro. No sé porqué escribí todo esto en pasado, puede que sea parte del pasado, también del presente o del futuro. Puede que todo esto nunca haya existido. No se reduce en ningún pluscuamperfecto, ni pretérito, o si. Si, ya sé tengo que conseguir trabajo…

Qué te pasará por la cabeza, flaco.

2011-04-09T01:11:00.000-07:00

Qué te pasará por la cabeza, flaco. Esa camisa verde que te sigue a todos lados, siempre involucrada en la joda. A dónde estarás mirando, qué carajo pensas. Tenes que pensar menos. Ese enojo, esas muelas apretadas, piden descanso. Estas decepcionado, te decepcionaron. No te tiene que importar, no le debes nada a nadie. Déjate de joder. Sos narcisista cuando te lees, y después decís no, esto es una mierda, y borras, borras, siempre borras. No queres pedir, te duele pedir. Te duele la esquina, la basura, mirar para el costado. Estás empecinado, y cómo, cómo te empecinas. Tenes la pera rota, ya de pibe; te arrancaste los puntos apenas saliste del hospital, tenías dos años, y le dijiste al médico: usted es un boludo y me cago en sus puntos. Naciste antes de tiempo, y la peleaste, en una vidriera, esperando la muerte. Vos sos tu principal enemigo, vos alimentas al monstruo. Siempre estás mirando por la ventana, buscando no sé qué mierda. Queres volver, pero tampoco te entusiasma mucho. Siempre jugas para el equipo de fútbol más debilitado, juntas a los tuyos y les decís vamos a ganar, y sabes que no podes pero nunca dejas de intentar lo imposible. Llegas y miras a todos y decís: perdimos, pero ya vamos a ganar. Moves las fichas, te desproteges y no te importa. Ya no toleras a los imbéciles, no los dejas ni acercarse. Los queres cagar a palos. No crees en nada, ni en vos. No te crees lo que decís en las charlas, dónde desplegás argumentos creíbles, llenos de decoro. En los pasillos de la facultad. Cantas retruco con dos cinco y un cuatro, y nunca salís de las malas. Estás flaco, y tu camisa abarrotada de soledades. Te miras las manos, las líneas que se cruzan. Por tu edad no tenes derecho a frustrarte. Lees, lees, que mierda lees, eh! Perdiste el inglés, lo guardaste en un cajón. Vas al cajero, y tu tarjeta no anda, y le pegas al monitor, hasta cansarte y viene el guardia, te saca, y lo puteas, y te vas caminando por la avenida. Parece que estás apurado, que algo te corre. Sos un pasante de la vida, no te pagan y aceptas quedarte horas extras. Vas por constitución, sentado al lado del que labura toda la noche y usa tu hombro como almohada. Y todas te pasan a vos. Y vos le pasas a todas. No podes dejar de bailar este tango, que te agarra la mano, te saca a bailar, y vos no sabes cómo parlo; lo silbas, lo cantas en la calle, pegas un saltito, te rascas la nuca, y seguís con ese tango oxidado. Te envuelve y te pega un baile tremendo. Queres que todo llegue ya. Guardas papeles, papelitos, volantes, tapas de gaseosas, en esos bolsillos rotos que tenes. Y esa camisa verde. Y ese pantalón que odias. Le pedís al mozo un café y le decís que tenes solo para el vaso de soda. Detestas los shoppings. Y te subís al subte sin pagar, y se desmalla una vieja. Y la puta madre. No te acordás cuál era tu enojo, pero por las dudas te inventas otro. Y qué te pasará por la cabeza, flaco. Déjate de joder, todos se cagan de risa y comen la torta de hojaldre, y saben que es una mierda pero la comen, y dicen que es rica. Vos la agarras, la doblas en la servilleta y la tiras por la ventana. Te bañas a la mañana, y te miras las ojeras, que te llegan al piso. Que te pasará por la cabeza, flaco. Larga el tango, de una vez.

Que linda sos, estúpida.

2011-03-25T22:10:00.000-07:00

Ya pensaba en claudicar, como siempre, en dejar todo librado al azar. El enojo me cubre como una campera en los días de invierno crudo, doloroso, imposible de ocultar, ¿ser correcto?, no ya no puedo, y tampoco –me parece- quiero.

Las frivolidades continuas, sin respiro, sin descanso, me pegan en la cara, en los riñones, ahí en el izquierdo. Me encantaría bañarme en inconsciencia, mirar sólo para adelante, sin importar, sin más. Cuantas veces me caí y me pegué contra el cordón, y seguí con la sangre que caía de la boca. No, señora no es nada, siempre me caigo y me pegan, estoy acostumbrado. Una remera menos, o una más marcada por la bandera que levanto. Qué sé yo, como te guste mirarlo. Nunca me gustó ser parte de eso, y me siento a pensar, para qué me digo, y vuelvo caminando con la cabeza baja, silbando una canción, con las manos en los bolsillos, rompiendo el boleto del colectivo, y le toco timbre a la esperanza y no me abre, y sigo, yo sigo. Y doy la vuelta a la manzana, y no te encuentro y yo tampoco me encuentro. Pero sigo, caminando con los pies helados, masticando bronca, que dicho sea, no tiene buen sabor, pero yo estoy empecinado. La sonrisa me cuesta horrores, miro al tipito del semáforo que no cambia, y uno que fuma me pide fuego, y no hermano no tengo, no fumo, pero quisiera llenarme los pulmones de humo un rato para palear este frío. Y ya es tarde y no llego nunca, falta un montón, cruzo la avenida, en rojo, rápido, apurado por el 60 que me hace luces, y nos puteamos con el chofer, y descargamos tensiones. Y pienso, que lindo cuando no me interesaba nada, nada de nada, me reía de pavadas, y llegaba tarde al colegio. Me pelaba con un profesor, que era un estúpido importante. Mi sombra no me abandona, me sigue, convencida la pobre, me rasco la cabeza, y para donde iba, me pregunto. Disculpe, buen hombre –le digo a uno que paseaba con su perro- para dónde iba yo. Para allá, pibe. Gracias y sigo. Y me arremango la camisa, cierro los puños, dispuesto a arremeter, y no tengo técnica, pero qué más da. Y paso por un bar y están locos de contentos, saludo, envidiando sus estados. Muerdo el labio inferior, miro a la nada, la piel curtida. Y el celular de mierda que no tiene un peso, y tengo ganas de tirarlo por el buzón rojo de las cartas, que se vaya a Alaska. Están todos de fiesta, allá afuera, que ganas de pelear, de discutir, con los ojos rojos de furia, golpear la mesa y tirar todo a la mierda, levantarme, irme y que todos digan este es un loquito. Me encuentro con un amigo, de esos, de fierro, lo abrazo, lo palmeo, hay que seguir. Dejo de apretar las muelas, me rio un rato. Me acordé que tenía los bolsillos rotos, no importa perdí monedas, billetes (como de dos pesos). Así no llego a fin de mes. Y ya vuelvo un poco más animado, con un préstamo de alegría, con intereses, pero bueno mío al fin. Y me acuerdo de la chica del subte de hoy. Y pienso: Que linda sos, estúpida...

Construir desde el amor y no desde el odio

2011-03-11T15:31:00.000-08:00

El acto de Huracán demostró otro, por así decirlo, acto de cordura de la presidenta. Llamar a la juventud pidiendo construir desde el amor y no desde el odio, es ese el acto de cordura. En los setenta, la juventud peronista se equivocó, claramente, en las formas y –dicho sea de paso- en basar sus estructuras plenamente en odiar, en unificarse bajo imperativos fuertes. Esos imperativos fuertes los llevaron a enfrentarse, no a construir sino a luchar por la vida o por la muerte.

Cristina, sabiendo el poder que tiene su discurso, su figura, ante esta juventud no esgrimió un discurso cargado de odio y tampoco apuntó a un enemigo directo – eso que tiene y varios- sino que buscó cargarlo de políticas realizadas y también a realizarse. La idea gira en torno a cambiar el imperativo fuerte de aquella juventud, que era por ejemplo: “Patria o muerte”, o “Perón o muerte”, por uno que vende menos pero que es el resultado de la evolución de aquella juventud conjugada con la actual: “Amor”.

La diferencia, clara, con la derecha que intenta llegar al poder mediante las próximas elecciones y también podría decir mediante los medios, es intentar llevar la discusión a un plano de “crispación”, tampoco entiende este discurso, y mucho menos la de incorporar la palabra amor en una disputa política. Puede que sea porque no ingresa en su vocabulario o porque para ellos cualquier lucha por recuperar el poder, el espacio perdido, poco tiene que ver – a su entender- con el amor.

Claro está que la presidenta no necesita lanzar rápidamente su candidatura, primero porque no necesita posicionar su imagen como otros candidatos y segundo porque las encuestas la posicionan claramente como ganadora. Volviendo al discurso, seguramente le buscaran la vuelta para encontrarle algo malo, algo maligno, y no resaltarán este llamado a la construcción desde el no-odio, porque justamente la oposición pregona por esta gestación y, además, lo genera desde todas sus declaraciones mediáticas.

Este nuevo imperativo instalado por la presidenta marca un rumbo para la actual juventud, que busca transformar la realidad social y consolidar este modelo Nacional y popular, el llamado a dejar odios de lado y pregonar por la inclusión social, y también –a sortear las discusiones innecesarias en todo sentido- marca una bajada de línea muy interesante y altamente satisfactoria si se lleva a cabo. “Construir desde el amor y no desde el odio”, lo mejor que puede hacer la juventud.

Tanta vulgaridad

2011-03-08T19:00:00.000-08:00

Venía esquivando, las noches –esas noches de jugo horrendo- de aire acondicionado, noches de ruta con la cabeza pegada a la ventana. Caminar por plaza Miserere, a las tres de la madrugada, la ropa se te desase, las zapatillas desaparecen. Un treinta y siete que no aparece, el mp3 se queda sin batería o el auricular se rompe, te anda uno solo, o ninguno. Cansado de esperar en la terminal, de ver los números rojos que cambian, las gaseosas a precio dólar, el celular sin un peso, se me caga de risa. Desfilan las chicas lindas, que se van, a dónde no sé, pero se van. Me levanto del piso, voy al kiosco de revistas y me compro el diario. Siempre me gusta enterarme de lo malo leyendo. Me acuerdo que dejé el gas prendido, la puerta sin llave, la basura adentro, no pagué las expensas, ya no hay vuelta atrás. Vuelvo a leer, algo internacional, de medio oriente, miro y se acerca el colectivo amarillo que me lleva y me trae, el que corta boleto tiene un tatuaje de una virgen, no sé cuál es, creo que una vez le pregunté ahora no me acuerdo. Y arranca, el viaje interminable, y vivo viajando a ningún lado, al lado remonta otro colectivo que no para en ningún lado.
Me ofende tanta, tanta vulgaridad.
Y llego, estoy pero no estoy. Ni acá, ni allá, y mi bolso cada vez trae menos, y también se lleva menos. El frasco de frases hechas se me acabó, ni una sola me queda. Me hablo, me convenzo, qué se yo, a veces es todo una mierda. Tengo ganas -creo que ya es hora- de juntarme en un bar a charlar con la vida, cerveza de por medio, tengo un listado enorme de preguntas también unas cuantas puteadas, ojo, creo que ella también tiene muchas puteadas para mí. Si no llegamos a un acuerdo, lo solucionamos como hace la gente pensante, a las trompadas. Y si señores el día que no tenga de qué quejarme cierro este blog – aunque eso ya lo estoy pensando- porque, claro, no importa yo me entiendo. Y hay discusiones que ya me cansan, o me cansan los boludos que hablan al pedo, y creen ser felices. No me molesta la felicidad, no eh!
Y me siento, en la plaza, un par de palomas me rodean, yo les doy de comer, pienso en el examen, pienso en todo lo que falta, pienso en cruzar y tomar el treinta y siete…

Destino

2011-03-01T12:49:00.000-08:00

¿Dónde van las miradas, esas que se pierden en la calle, por la gente, el ruido, a caso surgen para para perderse y nada más? ¿Algunos mensajes mueren sin que los decodifiquemos o en fin nacen para eso? Quiénes son los que tienen claro lo que miran. Lo que buscan, será que cada mirada tiene una sola perspectiva y también fecha de vencimiento. O lo que miramos tiene fecha de vencimiento, como todo –a veces ciertas cosas nos vencen y nosotros mismos nos damos por vencido, porque a nuestro entender cumplió la fecha de prestarle atención- suceso.

El refugio más simple, más monótono, es adjudicar todo al benévolo destino. Ese que es incurable, también despavorido y –a nuestro entender- posee cierta linealidad imposible de resquebrajar. Algo completamente difícil de cambiar, tan difícil como tocar el cielo con las manos (para traer un ejemplo imposible, aunque algunos creen- en su mera locura- poder hacerlo). Cuando esa religiosidad, crece en la conciencia de las personas, instala un halo de aceptación a todo lo que sucede a su alrededor. Y hablo, o mejor dicho, escribo en relación a todo lo malo que pasa, desde aceptar que un tipo mee en la calle delante de chicos que salen de un colegio hasta dejar morir por desnutrición a un pibe.

Esos enunciados metafísicos, que instalan: “Esto sucedió así y por algo será”, todo destino, puro destino. ¿No es una forma eficiente, clara, que busca instalar los pensamientos de otros a favor de sus propios destinos? Si yo creo que nada se puede cambiar, no soy un enemigo para esa bajada de línea, no soy su enemigo porque no doy batalla y compro ese discurso. Cuanto mayor sea la aceptación, mayor es el poder que manejan estos grupos dominantes de destinos “lineales”.

¿Perseguimos un destino -ya escrito, premeditado- o nosotros lo alteramos día a día, o no hay destino alguno?

Algo bueno va a pasar...

2011-02-18T13:27:00.000-08:00

Los balcones de Buenos Aires, las plantas insulsas, las esquinas del delito, los amores olvidados, la noche impensada, el sentimiento arrepentido, un impulso sin pulso, una sombra que camina sola, la calle oscura, el humo de Avellaneda, los bares llenos, la cortina que vuela, la luz que despierta, los parpados pegados, la boca seca, el mate pasado, el agua en la cara, el traje que aprieta, las monedas perdidas, el reloj que corre, los trámites de mierda, llenar el formulario, pasar por ventanilla, la gente ciega, el taxímetro que vuela, no tener a donde ir, la soledad de la ciudad, la brisa de la tarde, las casas abandonadas, las miserias de siempre, el policía de la esquina, el playero nocturno, los pulmones de los edificios, los perros paseando, las horas perdidas, el que fuma en un banco, la ciudad gris; todo, la rutina, lo que queremos cambiar, los sueños, las imposibilidades, las ataduras, lo trivial, la monotonía de la espera, los errores cometidos, los pisos que nos quedan por limpiar, los golpes, los tropiezos, las ciudades, las fronteras, las culturas, las desigualdades, los ideales traicionados, los vasos vacios, las canciones de la infancia, las hojas con tres agujeros, los amigos perdidos, los comerciales, los deseos impuestos, la lluvia necesaria, las terminales de ómnibus, los talleres clandestinos, los puteríos, los tres que manejan una ciudad, el tachero facho, los sueños de futbolista. Todo; no importa yo sé que algo bueno va a pasar…

Florecen mil flores/ Pintamos mil escuelas

2011-02-05T07:27:00.000-08:00

Jornadas del 14 al 19/02
Florecen mil flores / Pintamos mil escuelas

SUMENSE Y PARTICIPEN!
En San Nicolas se realizarán en las escuelas:
-Escuela Nº 43 Dr. M. Vazquez, Las Palmas 1304 Bº San Jorge
-Escuela Batallon De Ing.de Comba
-Escuela Juan Manuel De Rosas, J.acevedo De Botet Y Belgrano Bº Fonavi
-Escuela R.de Escalada De San Martin, Boulevard Alvarez 371
-Escuela Nº2 Domingo F. Sarmiento, Garibaldi 331

Buscá el colegio más cercano a tu casa y si te pinta, sumate!
No hace falta que lleves nada, se proveerá de todo...
lacampora.sannicolas@gmail.com

Charlas con mi conciencia

2011-02-02T16:05:00.000-08:00

Escena 1:

Federico esta en un boliche. Luego de mirar mucho tiempo a una mujer, se atreve y la saca a bailar.

Federico: ¿Qué hago?
Conciencia: Mete un bocadillo, decí algo.
F Bueno, ahí va..
C: Esa boludes tenías que decir. Mira que el diccionario tiene ochocientas mil palabras.
F: Es lo que se me ocurrió. ¿Que queres que haga?
C: ¿Vos te ves?, pareces Adrían Suar bailando salsa.
F: Ehh, tan mal no bailo.
C: Invitala un trago.
F: No, no tengo un mango.

Escena 2:

Federico sale de darse un baño, luego de un día muy agitado. Se queda mirando en el espejo por un largo rato.

F: Estoy groso, che.
C: Empezó el show del chiste.
F: Pero vos no estas viendo bien ¿no?
C: Si por eso te digo..
F: Bueno, no estoy tan groso un poquito no más.
C: Si pareces Mike Tyson...
F: Que me cargas, sos un amigo vos.
C: No, soy tu conciencia no un amigo. Te tengo que decir la verdad.

Escena 3:

Federico esta durmiendo en su pieza, arropado con tres frazadas. Son las 6:30 de la mañana, su despertador comienza a sonar.

F: No, no me levanto.
C: Dale, levantate que sino vamos a llegar tarde como siempre
F: Para, para quince minutos más. ¿Quedamos así?
C: Bueno, quince más y listo.

Quince minutos después...

C: Dale, arriba.
F: No, no vamos a ir hoy
C: ¿cómo que no?, no tenés palabra vos.
F: Mirá con lo que te voy a decir te voy a convencer. Nos tenemos que levantar, pegarnos un baño, después tomar algo, si es que hay, y por último salir a bancarse el frío polar en la parada del colectivo. Es mucha pérdida de proteínas.
C: ¿Estamos a fin de mes?
F: Si, encima eso. Ya esta nos quedamos.
C: Sí mirá si nos pasa algo..

Los grandes medios se sublevan

2011-01-30T16:47:00.000-08:00

Esto lo escribí hace un tiempo. Aunque, quizá, el hecho pasó hace unos cuantos meses, creo que sirve para entender el rol que juegan los intereses económicos en las grandes empresas periodísticas.

El 30 de septiembre de 2010, Ecuador sufrió un intento de golpe de Estado. Contingentes de la policía ecuatoriana iniciaron una sublevación en Quito y en otras ciudades del país supuestamente en protesta por la Ley Orgánica del Servicio Público. El presidente Rafael Correa acude al lugar donde se manifestaban los policías. Quiere resolver el problema con el diálogo. Pero fue recibido de muy mala manera por los referentes de la policía. De tal modo que algunos miembros de la fuerza policial comenzaron a lanzar gases lacrimógenos. Visiblemente afectado por los gases que lanzaron contra él, se refugia en el Hospital Policial. Unidades del Ejército ecuatoriano llegan al lugar y, con tiros de armas de grueso y pequeño calibre ingresan al hospital, y escoltan a Correa quien sale del nosocomio. En este acto mueren cuatro personas: dos policías, un militar y un civil.

El 1 de octubre dos de los medios gráficos más importantes de la Argentina titulan acerca de lo sucedido de la siguiente manera: El diario Clarín le destina el 80% de la tapa al conflicto ecuatoriano. Bajo el título: “Rescataron a balazos al presidente de Ecuador”, publica tres imágenes de los incidentes y señala que “Correa estuvo sitiado 9 horas en un hospital de Quito por policías sublevados que reclaman beneficios que les habían quitado”, y asegura que “Anoche, comandos del ejército se tirotearon más de 30 minutos y lograron liberar al mandatario”, que “denunció que fue un intento de golpe de Estado”.

La Nación usa la mitad de su tapa para tratar la “Nueva crisis institucional en América latina”. Bajo el rótulo: “Fracasó una rebelión policial contra Correa en Ecuador”, el matutino subraya que “el presidente logro ser rescatado a los tiros por el ejército cuando estaba retenido por policías en un hospital; hubo graves incidentes, con un muerto y 50 heridos; unánime condena a la sublevación”.
De estas dos tapas surgen varios interrogantes: ¿Por qué ninguno de los dos medios habla de un intento de golpe de Estado? ¿Por qué Clarín coloca en su tapa que Correa denunció un intento de golpe? ¿Por qué minimizan el hecho?

El golpe de Estado se asocia con el uso masivo de la fuerza, por parte de las fuerzas armadas contra el poder constituido, este concepto puede manifestarse, igualmente, a través de cualquier clase de conmoción, capaz de derribar a las autoridades o derrocar a los gobernantes, cambiándolos por otros en el ejercicio del poder, indistintamente de la valoración del origen y la naturaleza del movimiento. De tal modo, esta definición puede aplicarse a una revolución de origen popular, a una insurrección multitudinaria a mano armada o no, motín militar o como, en este caso, una sublevación policial. Ambos diarios dejan de lado este concepto y nunca mencionan el claro intento de golpe de Estado.

Clarín coloca tendenciosamente que “Correa denunció que fue un intento de golpe de Estado”, como si los dichos del presidente fueran una fábula, y dicha denuncia no se correspondiera con lo sucedido, dejando en claro que ellos no comparten esa versión.

Ambos medios no cumplieron con el mandato esencial de informar "veraz y oportunamente". Los medios de comunicación deben ayudar a que el hombre satisfaga la necesidad y el derecho a estar informado para tomar las decisiones en el logro de una "vida buena". En ambos casos el derecho a la información se vio avasallado por los intereses comerciales de las empresas periodísticas. Los grandes medios de comunicación responden a favor del gran capital y por eso se han convertido en una herramienta al servicio del poder económico, político y militar. Componen el llamado “Cuarto poder”, la negación de derechos, establecidos por la constitución, consolidan la omnipotencia y la acumulación de poder de los medios. Estos tienen la capacidad de seleccionar los asuntos y las informaciones que llegan a la sociedad, pudiendo así transformar una noticia, faltando a la verdad, instalando así verdades falsas.

Cabe destacar que la libertad de expresión, en este caso, fue sepultada por la libertad de prensa. El primero contiene los derechos de los periodistas y el segundo el derecho de la empresa periodística. En esta línea, los negocios son los más importantes para estas empresas periodísticas que dejan de lado el foco central que es informar a la sociedad. También está en juego el rol que ocupa el periodista, quién debe imponerse ante los intereses de la empresa a la que pertenece. En este caso eso no sucedió.

En contrapartida, el diario Página 12 exhibe en su tapa a Correa con el puño izquierdo alzado, edita el título “Golpe y contragolpe”, y pone que, tras el “levantamiento de sectores policiales y de la fuerza aérea, el presidente ecuatoriano fue secuestrado por los amotinados” y luego “rescatado en medio de un feroz tiroteo por tropas de élite”. Afirma que Correa “responsabilizó a grupos opositores por el intento de golpe de Estado”.

Ámbito encabeza la tapa con el título “Dramático intento de golpe en Ecuador; Correa liberado a sangre y fuego; presidentes anoche en Buenos Aires”. El cronista destaca que “Un intento de golpe de Estado en Ecuador sacudió a la región y movilizó a los presidentes”, y muestra a Correa con una máscara antigás.

Daniel Tognetti, periodista y conductor de Tv, fue quién - no realizada la autocrítica por parte de los periodistas de Clarín y la Nación- se colocó como sujeto crítico y ejerció la autorregulación desde su programa denunciando que ambos diarios habían faltado a la verdad.

Con el paso del tiempo, con el nuevo debate acerca del periodismo, lejos de creer en la objetividad que proponían las grandes empresas periodísticas, cabe preguntarse: ¿Estaban los medios de comunicación privados de su libertad de expresión durante las dictaduras militares o colaboraban con dicho proceso? ¿Son los medios la nueva forma de llegar al poder?
Es evidente, en este caso, que algunos medios de comunicación fueron y son funcionales a los grupos económicos de este país, llevando adelante su militancia desinformando, transgiversando y mintiendo. En estos tiempos dichos medios han perdido credibilidad y por consiguiente dejaron de ser la “verdad absoluta”. La autorregulación ejercida por algunos programas de Tv ayudó a que el discurso hegemónico pierda consenso. Esta función es fundamental para el estudio, la discusión y el juicio de lo que se realiza en los medios. Sirve para que la profesión, los periodistas que la realizan y el público entren en la zona de conflicto, lo que genera un aprendizaje y un crecimiento sobre esta actividad llamada periodismo.

La idea es no traicionarnos

2011-01-24T18:19:00.000-08:00

La idea es no traicionarnos, no traicionarme. Lo que pensamos puede cambiar, pero lo que un día soñamos; lo que tuvimos entre las manos, cerrando los ojos y lo veíamos, ahí, cerquita, a dos pasos. No puede dejarse atrás como si nada. Como si nunca hubiera existido. Mirada humana, esquiva, perdida en los miedos a fracasar. Esa crudeza que nos deja desnudos, sin más, con nuestras propias torpezas. El tema es ganarse a uno mismo. Perder por tener un bolsillo roto, nos da bronca, pero nos quedamos tranquilos porque ese bolsillo se rompió de intentar, de usarlo, de luchar el día a día. Qué difícil que es la vida me decía a mi mismo el otro día. Y sí, a mi me estafaron, me vendieron "espejitos de colores", como se suele decir. En esa escuela, que te enseña boludeses, te miente y encima te tenes que bancar viejas frustradas. El libro de firmas lo tengo yo en mi casa, si quieren vengan a buscarlo, con tanques de guerra, helicópteros, en fin como quieran; no se los voy a devolver. Una de mis firmas, dice así: 27/10/05 Federico Pita. Por estar abrazado con un compañero durante la ceremonia de la bandera al día 26/10/05 a la salida. El alumno vio a la preceptora que lo miraba y no corigió su postura. Se lo llamó el día 27/10/05 y no admite su falta, la cual es a su parecer una pavada. Diganmé si yo no tengo razón, no les parece una pavada. Seguro que están de mi lado.
Y mi tío me manda esto hoy: Fede siempre las segundas vueltas no son iguales , pero nosotros tres: Frank, vos y yo con el tema del vaso nos reímos por los siete días juntos , espero que no guardes rencor por las boludeses del grandote yo no lo eleji y es lo que hay, cuando vuelvas a la city porteña hacete ver porque no estoy muy lejos de la casa de tus abuelos,te mande la nota del pequeño burgues espero que estés bien saludos a todos y un beso grande chau chau chau chauuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu.
Hay gente que me enseño a no traicionarme, uno de ellos es mi tío Roberto.

Ignacio

2011-01-22T15:35:00.000-08:00

Cerca del paraná, ahí en la orillita, un nenitto habla con otro, se cuentan cosas, importantes para ellos. Lleno de inocencia, pura, limpia. La conversación se torna interesante y parece interesarle a Jerónimo que cuidaba a Ignacio.

-Sabes -dice el amigo de Ignacio- Yo tengo un amigo que es pelado.

-Sí -le responde- Yo también tengo un amigo pelado.

Jerónimo que estaba a cargo de este ultimo se acerca para preguntarle quién era ese amigo suyo pelado. Le pregunta. Ignacio le responde:

-Papá, papito.

Olvidate 90 a 10

2010-12-30T17:35:00.000-08:00

Son las diez de la mañana. Yo, arriba. Porqué será Buenos Aires que no te extraño un carajo. Acá tengo un par de amigos que me llevan para cualquier lado. Enzo, mi perro está al lado mío. Recién lo saqué a pasear, mucho calor Enzo le digo. Pegamos la vuelta. Vuelvo, saludo a el peluquero del barrio, que ya no es más mi peluquero. Saludo a los del local peronista, dedos en v. Enzo encontró su casa, se sentó en la puerta, me espera para entrar. Ahora tengo notebook, las otras máquinas que me vieron escribir se fueron para sus pagos. El otro día me llamaron para un laburo, vamos a ver si sale. No le cuenten a nadie. Como vienen las divisiones inferiores, por dios. Que ganas tengo de salir a caminar con vos, no sé por ahí, al lado del río, donde duermen los grillos, los árboles, la noche. Sí no aparezco por un tiempo es porque me estoy reagrupando. Muchachos si seguimos así no llegamos a fin de año. En serio. Camino, me rasco la cabeza, me río de algo que paso anoche. No va más ese champagne, jero. No sabía que vos me leías, me gusta. No todo es en vano. Que tranquilidad mi ciudad, envidiable, hermoso, hacía rato que no disfrutaba tantos días acá. Cada esquina tiene algo, cosas que pasaron, piedras que patié volviendo a casa derrotado, algunas casas cambiaron, ya no están, otras siguen iguales, viejitas, esperando que les llegue la muerte. Será que me fui, pero siempre estoy de vuelta. Será que el río nos abraza y nunca nos suelta, será que esté donde esté, yo sé que mis amigos van a estar, ahí atrás, en el club que nos crió. Con el no como bandera, me miro al espejo, sí ya sé me olvido 90 a 10...

Mi tío roberto

2010-12-26T15:23:00.000-08:00

Bueno, yo siempre me entero tarde de todo. Siempre.

Te escribo esto , con el fin de algun dia mostrarte esta carta. Decirte mas de lo que te digo a diario.
Creo que sos la persona que mas recibió cartas de mi. Con el que no puedo ser la persona fria que suelo ser con el resto.
Sos ese superheroe que se convierte en él con solo existir , el que siempre tiene esa cara de buen hombre , buen padre.
Siempre me pregunto a diario si sos realmente feliz y aunque sé que, siempre hiciste lo que quisiste , sé que a veces no todo salió como querias.
Quiza tu casa frente al mar tarda mas de lo que esperabas, quizá tu empresa exitosa que tanto soñaste se ha perdido camino a vos y quizá hoy todo lo que tenes no es mas que sentimientos abstractos que sin , verlos o tocarlos uno , no entiende que los tiene. Que son tantos y tan valiosos!
Hay dias que acostada, me angustio pensando en que no tenerte conmigo algun dia va a ser dificil, y creo que son infinitas las veces que te dije que me gustaria que seas inmortal , que yo no sufra tu partida nunca. A cuanta gente haria falta dejarla por siempre...
La gente deberia saber que no estudiaste nada para ser quien sos. Que hay gente que se pasa la vida haciendo cosas que llenan a los demas , el simple orgullo ajeno , ese que a veces nos tienta ¿no? querer hacer algo por el simple hecho de producir alegria y palabras alentadoras de los demas.Vos siempre hiciste las cosas por simple orgullo propio y jamas te vi reclamarle a la vida algo que no te haya dado. Muchas veces te vi llorar porque el destino te jugaba una mala pasada y el triple de veces te vi levantarte sin miedo a nada.
En alguna decision dudosa siempre estuviste para decirme que por algo en algun momento lo pensé. Te acordas cuando te dije que quería ser periodista , azafata o profesora ? y en cada cosa está tu aporte, tu : - Segui para adelante.
El tipo hincha de atlanta , que jugaba al basquet y al voley como el mejor. El que trabajó de todo , sin importarle dormir pocas horas , el que le pidió el auto al papá para ir a "pasear" y le compró uno mejor , el que cuando se pelea con mamá , viene a dormir a casa , el que me hace todos los tramites necesarios para que yo esté feliz. El que nos dice a cada uno de sus hijos Vos SOS MI PREFERIDO, el que me enseño a cocinar , a inventar , a hacer lo que me gusta , el que jamas me puso un limite , el que simplemente me dejo ser , sabiendo yo , que mi peor fracaso seria defraudarlo.
Sigue acá

Miserias humanas

2010-12-19T21:46:00.000-08:00

Cansado de escuchar alegatos, conclusiones estrictamente cerradas -erradas desde el lugar de compromiso- voy a plasmar mi pensamiento. Parto de disparadores, podría decir de disparates pero mejor digamos disparadores, de gente que se en columna detrás de estas ideas: “Yo también quiero tener planes sociales, quiero que el Estado me mantenga, quiero que me construyan una casa, quiero tomar un predio”, “Son Bolivianos, Peruanos, Paraguayos, negros de mierda”, “Hay que barrer las villas de la ciudad”.
Estos son comentarios que usted puede escuchar en todo tipo de ámbito, dentro de cualquier esfera social, este discurso no solo pertenece a las clases altas sino que también abraza a la clase media. Esta última, quizá ilusionada por llegar a ser parte de la aristocracia, cree y repite este tipo de frases. Primero, cabe destacar que hoy en el tiempo que vivimos, la persona que no entiende a las villas miserias como parte de la ciudad, no tiene conocimiento de la condición humana y tampoco de la política. Aquellos que tienen como única solución quitar del medio a este sector de la sociedad -expropiado de todo tipo de infraestructura, llevados al hacinamiento, sin baños, cloacas, luz, agua potable- no entiende que la política debe regirse por la inclusión y no por exclusión. La gente que vive en las villas llegaron excluidos de su lugar de origen, en busca de un mejor pasar, de poder mantener a sus familias. Sabiendo que esta sociedad mide las oportunidades desde el salario, dichas personas que estaban de paso en esos lugares, pasan a ser habitantes activos.
Pero voy a hacer foco en las primeras líneas de este texto. Los que hablan claramente desde posiciones antagónicas a el pasar de los pobres, esos que quieren “también” vivir del Estado les voy a realizar una propuesta. A vos que querés vivir del Estado; lo podes hacer deja tu casa de dos pisos, de dos baños, de varias piezas, dejala y anda a vivir a la villa. Nada te lo impide, eso sí, vas a tener que vivir de a cinco en una pieza, bañarte cuando haya agua, tomar agua con metales, cagarte de frío en invierno. Sigamos, querés que te den un Plan social, bueno te lo doy, son trecientos pesos, vas a tener que bajar tu target, ver si comés a la noche o al mediodía, porque para más no te alcanza.
A vos que tenés todo, que pudiste acceder a tener educación, que siempre tenés las cuatro comidas, que “supuestamente” podes pensar, no repitas pelotudeces, es fácil hablar desde la abundancia, tener como única preocupación comprarte una remera nueva o un celular, vos tuviste suerte a la hora del sorteo, podrías estar vos en la villa. Pensá, no seas miserable.

Ni tan parecidos

2010-12-18T19:37:00.000-08:00

Un peluquero, de esos, de los antiguos, mantiene es su cartel de 1940: “Aquí se hace corte a navaja”, eso es tener convicción, eh. Un fenómeno.
Cómo me gusta poner subordinadas. Y Rivadavia siempre se corta, caminamos una calle sin hablar. Cuantas noches que no puedo dormirme, cuantas mañanas que no puedo levantarme. Son casi las cuatro de la madrugada. Mañana sigo.
Acá volví, ahora sí. Y los que tocan son amigos, nunca contamos el dinero perdido porque sabemos que toda la plata es robada. Se mueve el teclado, buena fiesta. Rifle, si el comandante supiera que sos macrista, por dios. Me parece, no sé, me dí cuenta, que la vida es una repetición. Y quizá no siempre gana el mejor. Te lo digo yo, eh.
Nunca tuvimos una cena con velas, no anduvimos de la mano por la arena. A los que van a vivir en este departamento, tienen un problema importante, debido a una inmigración descontrolada las cucas se instalaron en la cocina. Que va a ser, háganse cargo. Llegan las fiestas, tiempo en que uno saluda hasta a sus enemigos. Y si, hipocresía humana. Cuando no puedas ver aprendé a escuchar. Esa es la clave. Sí se va todo a la mierda, hay que echarle la culpa a la comunicación. Carta documento.
Será tiempo de despedidas, noches calurosas. vos, pendeja, tené cuidado que soy de escorpión, un hijo de puta...

Chau amigos

2010-12-04T22:17:00.000-08:00

Ya los dejo amigos. Quiero agradecer a todos los que leyeron, a vos Jachu, viste que apareciste en el blog, ja. A mis amigos, que siempre les gusta lo que escribo, justamente por eso porque son amigos. A Nayla, a mi tío Roberto, a la gente del twitter que me banca. Llegué a la conclusión de que odio diciembre, siempre a contra mano, caprichoso, no sé siempre jugado. Pudimos ser mejores...seguramente que sí, son decisiones, preferimos sentarnos a tomar cervezas, el tiempo nos pasará su factura. Ay diciembre, si te habré rendido con fausto, juanfer, cuantas mesas en la espalda. Ellos saben, se nos cayó el techo. Que ganas teníamos de mandar a todos a la mierda.
Nos cortaron las piernas, nos pidieron una fortuna. Esta mina está loca. Ya estoy levantando mis cosas. Me acuerdo de la pensión, parece que fue hace mil años. Guardábamos los platos sucios en la heladera. Muchos se volvieron, otros están por ahí. El palacio duró dos años, nunca ni un sí, ni un no. Eso es convivencia. eh. Philip nos tenemos que pegar unas piñas antes que termine el año. No puede ser. Hasta el 2020 tenés que aguantar. Las cajas de cartón se van a empezar a llenar, mi colchón con resortes se vuelve (nunca compren un colchón con resortes, yo sé lo que les digo). Ustedes se irán por su lado yo por el mío, siempre me pasa. No queda otra. El portero delincuente, rastrero, seguirá robando con su negocio del cable. Creo en la justicia divina. El paredón que tanto defenestré ahora lo miro con cariño, nuestra tierra, las macetas que nunca florecieron, la mesita multifunción, el cuino. Los balances que hago a fin de año siempre me dan con saldo negativo, siempre debo algo, nunca tengo superávit. Me gustaría creer en las doce pasas de uva, pero no puedo, quiero pero no puedo. Hay que estar muy elevado de espíritu para depositar toda tu confianza en 12 pasas de uva o mínimamente ser un boludo (si herí la susceptibilidad de alguien pido disculpas).
El año voló, no sé, se me escapó de las manos. Los chinos preparan su invasión poniendo supermercados, le dije a un amigo. Primero se rió, después cuando vio que lo decía en serio escuchó mi teoría, y después nos reímos juntos. Si no tiene nada que ver esto. Ya sé.
Siempre tenemos que dejar atrás algo, seguir, sin más. Como dice el flaco: “mañana es mejor” . Y con mi hermano siempre decimos algo va a pasar, algo bueno va a pasar. Nunca pierdo la esperanza, no se puede ser un descreído, aunque el tiempo hasta ahora me demuestre lo contrario. Ya los dejo amigos, fueron dos buenos años, lo mejor que nos queda son los recuerdos, que como dijo Eduardo en latín significa volver a pasar por el corazón. Chau amigos.

Dios mándame un mail

2010-11-30T20:58:00.000-08:00

Dios si existís,
Si es verdad lo que dicen,
Mándame una buena,
Acá te dejo mi mail Cienparaelaire@gmail.com

2001

2010-11-24T11:51:00.000-08:00

Las hoyas se vistieron de populares, las cucharas de madera rasparon el fondo, las barricadas no distinguían clases sociales, trabajadores, estudiantes, ancianos. La apatía perdía consenso, el hartazgo salía a la calle; livianos de ropa, de monedas, de esperanza, de futuro, de sonrisas. Los pibes lloraban, se desmayaban en las escuelas, comían de basureros, los hospitales desbordados enfrentaban la enfermedad "ajuste", las casillas de chapa, barro, llegaban para quedarse, los trenes "blancos" se cargaban de gente invisible, carros de cartón, un chico recién nacido se iba sin probar bocado, una chiquita comía tierra en Tucumán, las cacerolas cocinaban ruido, las promesas siguieron siendo sólo promesas. Los supermercados eran saqueados, los abuelos perdieron su esfuerzo en un suspiro, esperanzas blindadas, los bancos se disfrazaron de lata, los vidrios estallaban, las baldosas se transformaban en piedras, lo nuestro ya no era nuestro. La plaza de las madres recibía a su pueblo, los caballos montados por animales salieron a reprimir, fuego, humo, gases, balas; muertos. Bares desolados, hombro con hombro, ríos de gente sin trabajo, se iban, se alejaban, llorando se despedían en los aeropuertos de su tierra, su cultura, su casa, su familia, sus amores. Hoy, en el supermercado, en los chinos, enfrente de una góndola una señora me dijo: "Sí, hay inflación pibe; en el 2001 sólo había hambre, sólo hambre"...

La chica del colectivo

2010-11-19T20:14:00.000-08:00

Una chica, muy linda, vestida a la moda, sube al colectivo en pleno atardecer porteño; sobran dígitos en los números de la temperatura, el asfalto y el humo de los autos dibujan la tensión del día. El chofer del colectivo viene jugando a pasar semáforos en amarillo tirando a rojo, esboza una sonrisa, como si disfrutara y se olvidara de su rutina diaria.

La chica podía tener 21 años, o andar cerca de esa cifra, tenía lindas facciones, como diría mi abuela: ¿Qué hacer ante tanta belleza? ¿Qué puede hacer el género masculino en un medio de transporte?, cuantas preguntas, cuanta incertidumbre. Por su aspecto, se podía inferir que era estudiante de alguna rama social, ustedes se preguntarán: ¿Cómo yo puedo saber eso si todavía no tuve ninguna conversación con ella?, no sé pero eso pensé en ese momento. Aspecto de que le interesara la física no tenía, la ingeniería menos, y la medicina podía ser pero no tenía ni delantal ni ese uniforme que usan los estudiantes de medicina cuando están en tercer año. Por eso, pensé que ella se ajustaba a los cánones de las estudiantes de comunicación. Ella venía escuchando música, ahí sí que estaba perdido, podía escuchar no sé los Beatles o Fabiana Cantilo; pero bueno sigamos adelante, al fin y al cabo, no es tan importante saber de ante mano que escucha porque también podría estar escuchando la radio.
Yo la estaba mirando desde que subió, uno se da cuenta enseguida cuando sube una mina linda al bondi; sube de otra manera, el chofer es educado y se hace el sordo para que ella le hable devuelta. Fíjense, es así. Aparte siempre esperas que suba una mina linda, y si no lo es, crees que es linda; si, a veces magnifico a cualquiera, pero quiero dejar en claro que este no era el caso. Tenía esa feminidad que tanto nos gusta a los hombres y que tanto nos bloquea, nos deja perplejos y ahí es cuando entra a jugar el factor "pelotudismo". Ella se colocó enfrente de mí. Yo la miraba, y cuando, ingenuamente, creía que ella me miraba corría mi mirada. Digo, ingenuamente, porque no podía llegar a ver si me miraba en realidad. Tenía un dato a mi favor, sabía que había sacado el boleto de 1.25, eso me indicaba que su viaje era largo y podía terminar cerca del recorrido final del colectivo. Eso me daba más tiempo para ¿actuar?, o mantenerme en la tranquila pasividad.

Lo único que quería era que no se baje nadie, porque eso generaría que ella se sentara y yo la perdiera de vista. Por suerte nadie se bajo, pero como ocurre en toda historia apareció un obstáculo. Un vendedor de lapiceras "Parker" se interpuso entre ella y quién les escribe - Si hubiera sabido que ese tipo, que era cómico, va diría muy cómico, me ayudaría le hubiera comprado una de esas lapiceras- El tipo sacó de su bolso seis lapiceras "Parker", que según él eran traídas de Alemania, además decía que nosotros éramos afortunados por tener la posibilidad de comprar dichas lapiceras "Parker", argumentando que ya no le quedaban muchas en stock y no iban a ingresar nunca más al país. Que garra le ponía el tipo ese, en un momento empezó a hablar como esos locutores de Sprayette. Ahí no pude contener la risa, cuando el vendedor se corrió a un costado, la vi a ella también riéndose, y fue en ese momento cuando intercambiamos miradas y también compartimos sonrisas. El tipo seguía gritando, paso cerca mío y me ofreció unas lapiceras para que las viera; yo que estaba en otra, no le presté atención. Nos reímos un rato más y después ella se dispuso a tocar el timbre para bajar. Yo empecé a dudar. ¿Qué podía hacer? ¿Me bajaba? ¿Me quedaba? ¿Qué certeza tenía que ella me daría bola?

Ya no faltaba mucho para que el chofer frene y ella se me escape por la puerta del colectivo. Miré las calles, tan lejos de casa no estaba, eso era bueno, de última podía volver caminando pateando piedras, derrotado por la negativa de ella. Ya no había tiempo para dudar; era bajarse o mirarla irse. La puerta se abrió; ella bajo, yo también lo hice...

Estas cosas pasan sólo en Buenos Aires

2010-11-12T17:15:00.000-08:00

-Me subo al 10, estoy a punto de sacar mi boleto de colectivo cuando miro para adelante y veo en los dos primeros asientos, a dos tipos que hacen de estatua viviente mirándome fijo.

-En pleno obelisco, un tipo en silla de ruedas va gritando entre medio de la gente: “Yo soy el capo del obelo”, “Que te la cuenten como quieran”.

-En algún cajero automático de capital, una señora pide ayuda a un hombre y le dice: ¿joven, usted sabe cómo se maneja este televisor?

-Un tipo duerme en la esquina de un bar, sueña y grita: “Mamá no quiero ir a la escuela”.

-Una señora excedida de peso se sube a un colectivo y el chofer amablemente dice: “Denle un lugar a la señora que está embarazada”. La señora acepta el asiento y dice enojada: “No estoy embarazada tarado”.

-Calle corrientes, miles de autos, colectivo, gente apurada, pasa caminando un tipo de 25 años aproximadamente, con un termo bajo el brazo tomando mates.

-Un cartel de una universidad privada reza: “Aprender es mucho más que estudiar”. Unos chicos lo cambiaron por: “Pagar es mucho más que estudiar”.

-Un ciego vende cuentos en un colectivo, una chica se compadece y le compra uno. El ciego le dice:” Gracias, está usted muy linda”.

Que se yo

2010-11-04T14:37:00.000-07:00

Che, bueno me senté a escribir y no sé de qué se va a tratar este post. Algo que venía pensando, hace unos días; no se puede levantar una mina desde la clandestinidad de la timidez, no imposible. Lo quería decir nada más. Sigo. Cómo se me caga de risa la vida, aunque a veces me rio yo, pero a escondidas. Porque cuando te ven bien ya te tiran la mala onda, o te empiezan a contar sus problemas. Yo ya tengo los míos, eh. Con esos me alcanza y me sobra. Ya me falta pagar sólo dos cuotas de los ideales que compre. Para variar en la heladera no hay nada, alguna botella de agua sabor cloro, buen slogan para una propaganda. Cubeteras y una mayonesa que nadie se anima a tirar. La cocina está un poco sucia, un poco nada más, hay un par de platos en la pileta. Nada del otro mundo. Mañana me voy para mi ciudad, parece que pegué viaje gratis, una buena. No voy a tener que viajar en esa empresa que para en todos lados. No gracias a dios, la última vez la pase mal. Estuve esperando casi todo el viaje el alfajor que te dan y cuando el tipo subió para repartirlos yo me quede dormido. Que bronca me agarre. Sí, soy un pésimo acompañante de viajes, me duermo en seguida. Todavía me acuerdo del viaje de vuelta de Mar del Plata cuando casi morimos cinco veces en la ruta con mis amigos. Barba te debemos una, te debo una. Me avisa Fede que mañana festeja el cumpleaños Paula. Yo le pregunto si va a ir todo de negro como pide la invitación. Él me dice sí, sino no entramos boludo. De dónde saco una camisa negra yo, no soy de ir a funerales, tampoco tengo un gran caudal de prendas. Bueno, algo se me va a ocurrir. Ya cierro, eh. No se enojen. El sábado parece que volvemos a la quinta del flaco Huber, un amigo que no duró tanto como yo en esta ciudad. A contar estaciones de servicio se ha dicho. Bueno los dejo, ah el lunes es mi cumpleaños, la puta madre. Cómo pasa el tiempo…

Solo un momento

2010-10-29T21:12:00.000-07:00

El dolor pidió permiso, lo deje pasar, obvio. Pasa un rato le dije. Si un rato no más, no se puede meter el corazón en un freezer. Si seré hombre de un solo pantalón, me dije. También de un solo par de zapatillas. Si no rompes en poco tiempo tus zapatillas es porque algo estás haciendo mal, me dije. Y los chicos hoy se juntan en la office, yo no puedo ir, las distancias son enormes. Hablo con el Abe, con María, el Nono, nos damos fuerzas, nos palmeamos por Internet, otra no queda. Hay que seguir me dicen, yo les digo. Qué difícil es echar el dolor del pecho, pero bueno hay que curtirse. Me acuerdo cuando juanfer me quería convencer y yo no quería entrar en razón. Yo me convencí, él ahora no quiere entrar en razón. Así es la vida, da vueltas. Él me decía es por acá, yo le decía que no. Afuera llovió todo el día, el paredón de mi ventana está más gris que nunca. Lo leo a Lucas, me emociono, porque, justamente, le creo en todo. Leo sus post de gente común, que le escribe expresando su dolor a flor de piel, Pienso cuantos pelotudos que hay que se quejan y no les falta nada. Que se yo, si me habré peleado con mi vieja, amigos, no importa. Ahora sé que cada vez somos más. Cierro no quiero poner más nada, como reza esta canción es solo un momento…

Simplemente, gracias

2010-10-28T15:21:00.000-07:00

La secreta dulzura del dolor-(Juan Gélman)

La secreta dulzura del dolor
es transparencia/sale
de la furiosa resignación del sueño/
suena en la boca del perdido

en su origen/en su
rumor de existencia que
le clava la cabeza al gran espanto/
al doble andar/al doble hilo/a la

no verdad del estar como no estar/
el vuelo torpe que los cría/
lo que rompe la luz/memoria

confusa por sus números/
pecho que dura como huella/
la nada que te ama/